Canope

Mímesis.

2012-01-29T13:20:00.000-08:00

¿Y es este costado
parecido a tu sombra?
Pedacito de alma
cipaya por adornos.

Entre las muelas
hundirás tu arma carne
El ruiseñor de la profecía
canta
clava
entierra

con alfileres
enchufa
el recuerdo de un tiempo
que todavía no.

SERGIO MATTANO
Argentino

Con este poema participo del cuarto Concurso de Poesía de Heptagrama.

Perra/6.

2011-10-31T19:08:00.000-07:00

“Qué breve fue tu presencia en mi hastío”
José María Contursi

Hunde
tu lanza de misterios
en las sábanas
Bebe la sangre
q he deglutido en otras hembras
Renacerás rapsodomante
entre los pliegues
entre las páginas
entre los silencios
Alzarás vuelo
buscando el fuego
que calme
Alzaré vuelo
entre las repeticiones
la rutina de placeres
aliteraciones pélvicas
dragones dormidos.
Seremos sombras
espejadas
cuando retornemos del sol
nos huiremos con un beso
jubileo inocuo
para librarnos de nosotros
nuestros reptiles
sus mares
y la memory card
atiborrada
de cartílagos ajenos.

Cinco poemas cursis (o quizás, diez) // Libro digital

2011-10-04T08:52:00.000-07:00

Para leerlo: http://es.calameo.com/read/0008276636484553bc674

Baila (de Requiem para Charly García).

2011-04-12T16:41:00.000-07:00

"¡Y qué bien se lo ve a Charly: ni habló!"
Catalina Dlugi sobre la vista de García al velatorio de M. Sosa

¡Qué lindo ver bailar
al abuelito rocanrroll!
qué conveniente
desescuchar
su voz de muela picada
y desver
su fármaco paso de momia.
Qué lindo ver bailar al abuelito
rock n’ roll
Nos vamos a drogar como el abuelito
nos vamos a poner gorditos
y drogados
para que la señoras nos digan
qué bien que estamos
cuan convincentes
Qué lindo ver
bailar
al abuelito
rock
and
roll
sexualmente inactivo
moralmente esclavo
discursivamente fofo
oneroso hasta el desagrado
así lo queremos al viejito
que no moleste más
con sus seinomores
insociables
/Qué sano
ver bailar
al abuelito
rockandrroll/
nos vamos a poner tontos
como el abuelito
y nos van a tratar de ud
y decirnos muchas gracias, maestro
y nos dirán qué geniales éramos cuando
si extrañamos a quien
y que toquemos esa del fogón
Tontitos de empastillados
como el nono
nos van a llevar de excursión
a chapadmalad
a pelear con karadajián
a tocar en el colón
a besar el cadaver de
a sacarnos fotos con
Nos van a drogar
/legalmente drogados/
para gusto ajeno
Químicamente sanados
como dios manda
como freud mantra
como popper salva
ocupando toda las esquinas
de la foto carnet
llenando todos los pliegues
del poncho
sumando a todos
los rockeritos
menopáusicos
¿Seguirá Carlitos
adentro de esa morcilla
vieja
pálida y teñida
que se sienta al piano?
Qué espanto ver bailar
al abuelito
rock & roll

2010-11-19T16:54:00.000-08:00

Se.

2010-11-12T06:47:00.001-08:00

ser un ataúd de lo q no
la bestia
del carnaval
la sagrada madeja deshilada
el perfume del sexo retraído
la garganta ácida
la niña q cruza la calle
y descruza las piernas
cuando papi no la ve
la resistencia
en las formas imperecederas
imperceptibles
del aire
las tres cicatrices
cruzadas sobre la pared

2010-11-12T06:41:00.000-08:00

Las moscas.

2010-09-12T12:46:00.001-07:00

Primero podríamos preguntarnos si las moscas eligen comer mierda
Después deberíamos diferenciar al hombre de las moscas
Darles miel a los hombres y anotar la población de dípteros que se citan allí
Primero, observar las moscas
Y diferenciarlas del homo sapiens
La mosca toma la forma del zapato que la aplasta
El hombre elige ufano el zapato
Pero, decíamos que convendría
Diferenciar los hombres y las moscas
Decir que no sólo de mierda vive
Decir que no todo lo que es dulce
Decir y hacer a la mosca a imagen y semejanza de
Hacer al hombre y deshacer la mosca, sacar de sus costillas la esencia
Y moldear un algo cumpliendo las instrucciones
Que un imán sostiene sobre la heladera de dios.
Llenar un plato de azúcar para desalojarlas
con balas de goma y gases lacrimógenos
Dejar llorar al hombre atrapado en el papel.
Cantar las heroicas batallas de la mosca contra la mosca
Para goce y perdure de sí misma
Llenar manuales con sus retratos
Explicar por qué el hombre se obstina
En darse las narinas contra el vidrio
Una
Y
Otra vez
Diferenciar al hombre de la mosca
Interpolar el origen de las jerarquías
Sus comportamientos en veranos, velorios y frigoríficos
Apoyar estas estadísticas en filosofías bípedas
Y reclamar el reinado de la jungla para
Explicar por qué la hembra resulta tan maltratada
Decir que es la mosca quien se violenta a sí misma
Dormir tranquilo junto a la conciencia mosca
Deberíamos diferenciar
El hombre y la mosca.

Perra/2.

2010-08-17T08:59:00.001-07:00

Las babosas sobre la pared
dibujan un identikit
del alma q fui
de la infortuna carne
q me tapizó el sexo
hasta esta lluvia
que nos encuentra
bocetando
con nuestros pubis
un ahora
perenne
libertario
auténtico.
Qué no se culpe
a sartre
de lo q dios
olvida.
Qué se condecore
a magdalena
por abrir las piernas
y hacer que amanezcan
flores
en su herida.

Reovulación permanente.

2010-07-18T18:26:00.000-07:00

"Tengo los bolsillos llenos de piedras"
Roque Dalton

Se secan
sobre la mesa de luz
las azucenas
de roque dalton
a la sombra del viejo trotsky
que pica y pica
la cabeza
y se muere ya en su miasma
en su máxima peneana
de traspasar toda frontera
fémina
permanente
mente sexagobiada
/de ciertos desiertos inciertos
mejor no hablar
que al viejito
no le gustaban lampiñas/
Y somos ahora un
Coyoacán en luto
la mejor paleta
tiene las virtudes de la sangre
-le dijo el pintor-
y mientras le picaba la cabeza
trató de no rascarse
Ahora somos
marionetitas
rezadores
en congresos de cuarta
con lo piolines caídos
Compañeros:
¿Quién se fornicó
a la camarada?
¿Quién escupió
la ensalada?
¿Quién puso el disco
de Lou Reed?
Somos completos
incompletos
una ráfaga vaginal
desovada
un plato de guiso
frío
una palabra sin palabra
debajo
A falta de momia
criaremos estampas
y q los niños las ofrezcan
en los trenens matutinos.
A falta de
certezas
plantaremos un catco
que pinche
/Qué pinche viejito/
Lanzaremos granadas de arena
en el desierto
cerrando los ojitos
chiquitos, fruncidillos
casi casi maoístas
/¡ni el padre león permita!/
Pero entre tanta escena
de marxismo obstetra
el poeta se ha perdido:
-¿A dónde iba este poema?
-A la izquierda, mesié. A la izquierda.

2010-06-12T14:47:00.000-07:00

Perra/1.

2010-06-06T08:44:00.000-07:00

Nadie puede saber el nombre
que quema la nariz
del tanque que se
exhuma
desde el pálido fiordo
La rutina perra
se acqua en raspada
mordida
¡Toso porque no me entra más alma en el pecho!
Fantasma que se sueña sábana
desangra la guerra cotidiana
más aún
masa uno en masa
q no avanza
q se oxida /a fuerza de ojo/ el pupo
La película es la misma
difiere la sal
el resto
/quizás/
es pintura
Heroísmos de cal
necrofilia ególatra
peces soplando
desde los pulmones
de la piaf
Tinta de hueso
pisando la carne.
Hasta la epifanía
huele a callos
y la milonga
se acomoda a ventura
del juglar

Barro.

2010-04-13T07:34:00.000-07:00

¿y si nos
hacemos agua en la noche
repudiando todo lo
aprendido y hendido
de lo q llamamos sabiduría?
¿Y si nos volvemos
tierra
derribando celos
escuelas
y las ansías de dioses?
Regresar al barro
a la costilla de lilith
al pecado orgíastico
de unir los elementos
y llamarnos
hombres.

Cobain.

2010-04-04T07:50:00.000-07:00

Lo amarillo no es
el centro del sol
La bruma trae agravios
de lágrimas viudas

2010-03-19T16:27:00.000-07:00

Panimávida (18).

2010-02-22T15:19:00.000-08:00

Salta de la copa
al mar
cliente de mis roedores
panimávida del desconcierto
fecunda la bajante
ajada
de un lecho mariposa
de un crimen descometido
Bicicleta óxida
ditirambo del porvenir
hoy esta nuca
mañana
un pan con manteca
y la solidez de la bragueta
cerrada
perimida
acotada
a los sexos mnemotécnicos
al nombre mordido
incorpóreo
al placer del displacer
Del flujo mujer en sol
de la piel en rama
cortada en cuter
de heráclito partido
al mar desayuno
En tanto las plumas
me acusan
de nadaver
ni el óbito
ni el hábito
ni el aura
Flotando
junto a este cuerpo
q me acusa historia
incendiado de juegos
de sal
de a kilogramo por hora
verruga en hundido
cuajo de ser
se va ahogando
tal poeta
en la espuma
de sí misma
rabia.

Inventario.

2009-10-03T15:44:00.000-07:00

Tengo 30 años
y el pelo negro como el rumor de botas
Tengo 30 años
y los dientes con herrumbre de barco encallado
tengo treinta años
y la barba de un mago de Solentiname
treinta años y
las uñas de una puta
de un bohemio
de cualquier cocainómano
treinta años
y los pulmones con surcos
y los ojos rojos de maconia
de sueño
de tiza
de ceguera
y el hígado de bukowski
ayuno de poemas
y la mirada última de Alejandra hacia la pizarra
la misma mirada de Kafka a max brod
y la panza llena de risas
y un ron clavándome sus penas
y algun libro de theodor
y varios de adorno
Treinta años y los oídos
agotados de promesas
y las manos hacedoras
y gaviotas en la bicicleta
y un tatuaje de tres líneas en la frente
Treinta años con el sexo erguido
treinta y los cuatro acordes del charango
sol do mi séptima la menor
y un rulo colorado entre tantos
Treinta años y los pies más anchos que el río
forrados de alquitrán y espinas
Treinta años y cenizas de evangelio
de 20 verdades
de leninismo
y nuevas fogatas por venir
y un disco de spinetta
y otro de Charly
y ya vi lo que es inteligente ver
y escuché a Silvio con cara de comprometido
y hablé de la Revolución con el culo bien caliente
30 años
y el cadáver de mi viejo cosido en las retinas
y un título pro
y un catálogo de excusas para afiliarme
a las piernas de una mujer

Tengo 30 años
y la barba, el tarot
el blues
y un saco azul
cejas mefistofélicas
una jauría de poemas
y sigo
/sigue/
inventándome

Canto 8.

2009-08-31T13:59:00.000-07:00

La magia cuerva
el coraje carne
la pragmática mirada
que se enciende
en la noche sábana

Cuando dios es el cuerpo otro
ungido de nos.-

La máquina onírica.

2009-07-19T21:49:00.000-07:00

Los habitantes de la noche
pájaros de alas sangrantes
me despiertan
me seducen
me atormentan
me vuelven ave
forma clítica del pronombre
escudo contra espolones
que el rostro desfiguran
cordero de dios
que quita
el pescado del mundo.
Tras las torres se alza
hambrienta
una dama sepia
Deglute los pájaros
me desea
me inventa
me recorre
Luego yo,
desnudo /anquilosado
respetando las comas
atrapado por las cicatrices
de sobreviviente
diciendo yo
creyendo ser yo
la sombra de mi padre y hades
el miasma enérgico de la prohibiciones por venir
expulsando verrugas por los ojos
y penetrando fieramente
a la mujer sepia
que se orgasma
y eyacula canciones por la boca.

Canto Séptimo.

2009-06-03T07:57:00.001-07:00

Ahogaré en el whisky
la pierna de la mujer muda
en el café la vulva
del dragón dormido.

2009-06-03T07:53:00.000-07:00

Co/iter.

2009-06-01T16:55:00.000-07:00

Lejos, aún la tierra
se emborracha
de los jazmines agrios de gusanos
que corrompen su tiesa carne.
Roen los ojos, los genitales,
la lengua.

Ella se abraza a mi cuerpo
mis manos encarcelan su cintura,
mi boca bebe sus pechos,
la florave del paraíso
se fija al techo
ajando la luna.

Y los besos comen la carne,
se hunden en las ternuras,
ansiando la caída del sol.
El fuego óxido que mate todo,
que vomite todo; ceniza todo.
Son la tierra lejana, son las tumbas, la sal y el viento.

Endogénesis.

2009-04-20T19:18:00.000-07:00

Necesidad de entrarme
encántaromusa
encuerpotren
ensexocruz
de darte a beber vinagre
enheridamujer
enbocatótem
encarnesilencio
enpechosmurgarrey
de reagruparme
engemidocómplice
ensábanamortaja
encópulapez
y volverme a empezar en vos
fonema a fonema
como
dios.-

atame las manos a la luna.

2009-04-04T12:10:00.000-07:00

me urge saber el tamaño del alma
cuando la asechan los psicotrópicos
Quiero ver la arrogancia álmica
enfrentando a la recivilización
quiero desafiar la sonrisa fármica
del q triunfa sobre la voluntad.-
Atame las manos a la luna y
mentime q mi dolor
no tiene curación,
que soy algo más complejo
que una anomalía empastillable.-

Resaca.

2009-03-27T15:42:00.000-07:00

Poco hay de poesía
en la hembra
cuyo dolor
borré de whisky.

Quisiera...

2009-03-13T09:59:00.001-07:00

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche.
Escribir, por ejemplo, aún tengo esperanzas,
aún creo en el sueño
que huele a carroña,
que mora bajo tierra con mil balas fratricidas.

Escribir: “la noche amamanta al poeta”,
y creer que he dicho algo.

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche,
y afirmar lo absurdo de toda ilusión;
hablar de amor como algo verdadero.
Abrir las cortinas, creer que respiro
por valiente empresa
y no por la cobardía subcutánea
que me amorfa.

Quisiera escribir: “¡el sueño es posible!
¡triunfaremos!”
pero no creo en vos y en nada
(no quiero creer porque creer lastima)
-flamantes navajas aniquilando el alma
porque el alma aún cree-.

Quisiera escribir los versos
que desalienten la magia.
Nada existe:
ni Dios ni la Revolución.
Estoy solo, frente a nada.

El viento arrastra los aromas
que daban razón al vivir;
la arena hiere los ojos;
sabor a sal y sangre.

Desnudo de alma,
siento como se muere todo,
y casi ni me importa.

Desnuda.

2009-03-13T09:56:00.000-07:00

Desnuda me das vida
como la tierra
desnuda me morís
cuando la luna
desnuda me olvidando
desde los días

desnuda me sangrás
aunque la lluvia
desnuda me librás
entre el sueño
desnuda me sanás
sin muerte.

Silencio
noche
ella se desnuda.

Correr(nos).

2009-02-06T12:24:00.000-08:00

Ya ha corrido demasiada agua
entre los dedos
y han corrido demasiados dedos
entre las manos
demasiadas manos han corrido
bajo las faldas
demasiadas faldas
bajo la mesa

y mientras
la tortura
de reconocernos carne
de distinguirnos olores y huecos
de sujetarnos los sexos
y entrarnos
sin preguntas
sin colores
sin tickets

ensudados y gozantes
hasta hacernos
intangibles.

Distancias.

2009-02-04T10:58:00.000-08:00

¿A cuantas habitaciones estoy de mí?
Emborrachado
en el sueño de
elegir(me)
cuando.
¿A cuantas habitaciones
esquivándome?
Deseándome otro
por azar o réplica.
Tantas habitaciones
tantos cuerpo mujer
tantos yo

y sin embargo.-

Narciso.

2009-02-03T06:40:00.000-08:00

Tan bien nos han enseñado
y nada
nos ha costado aceptar
que

el estúpido
siempre
es
otro.

2009-01-07T10:00:00.000-08:00

Insomne.

2008-12-09T06:54:00.000-08:00

Volver a la noche
al dolor bebible
de la cicuta selénica
al raspaje álmico
protopoético.-
Retomar
la sílaba salvaje
tambor isotópico
cuórico verso
desgajado
del árbol de dios.-
Volver a la lengua sangrante
a los humores ácidos
por los corceles rojos
agónicos
rapados de seudoideas.-
Volver a la noche
para no dormir
/ensexados/
más que en
insomnes poemas.-

Ars Erotiké.

2008-12-09T06:49:00.000-08:00

Recortar la tarde
entre sexos y lenguas vivas
la boca empastada de tiempo
olor a otros entre los vientres
incendiar los dedos con las piernas
y perder la cabeza tras las sábanas
Suponernos en el tacto.

La máquina de suprimir.

2008-11-24T08:52:00.000-08:00

Pasa un avioncito de letanía
rezándole bastas a la inseguridad
el almacenero prende una vela
y gime /banderita argenta en el dofón/
que esto no se soporta más
que hay que ver la juventú
la señora, que con suerte comprará
dos pancitos y una papa,
le sostiene la idea
con la cabeza vacilante
El policía pide antecedentes
del último pibe con visera
que pare la estación
¿martín pescador me dejará pasar?
El maestro mira a sus inlumnos
como enemigos potenciales
y aprieta la tiza como un gatillo
La vendedora de naranjus
eyaculando su asco
les escupe el cambio desde las mil rejitas
que, a lo sumo, revelan dos ojitos
/entremedio cabe una bala –teme/
Mi padre electrifica la alambrada
el jazmín chino y su ideología
Muere mi madre, sus nietos,
tres perros y una docena de colibríes
que nada saben de inseguridad.
¿Pasará un avioncito por trujui?
diciendo basta /con ritmo de murga/
de hambre, de la yuta preguntando y pegando
por negritos de mierda
del maestro lavándose con detergente
las miradas sometidas
de la señoras que se cruzan de vereda
del comercio de su futuro
de su decretado futuro de peón acallado
y molido a palos en el sarmiento
y molido a palos en la perlita
y molido a palos los sábados y
las noches de guardar
¿Pasará un avioncito por el rifi?
diciendo que no es ahí
el robo
que cuando el almacén de las 8 abre
ya han pasado cuatro horas de
hormigas ensardinadas
por 25 centavos la hora
antes de los 16
/mire qué juventú
-claman manos curtidas de cal-
que nos comemo las eses
y a veces es lo único/
¿Chocarán los avioncitos
de papel de diario de ayer
cayendo en serpentina hacia la plaza?
¿Dirán con sus últimos acordes
de mezzovuelo
que el crimen no viene pasando la gaona
ni del fondo de Yrigoyen
mientras caen como índices fueguinos
sobre asconapé?

Sublimar(lo).

2008-09-16T17:38:00.000-07:00

“Sublimarlo todo”
Oliverio Girondo

Exagerar(nos).-
Sublimar(lo) todo.-
Cerrar(te) con pájaros los párpados
volver etérea tu pollera
y arremeter contra las soledades
de tus rincones.-
Destrozar la cama de una púber
lanzar de una patada un perro a la luna
sacudir los edificios con micrófonos
y arietar contra las soledades
de mis rincones.-
Lanzar(me) desde tu oreja
buscando el corpiño
embelezar la corteza del árbol
con tu nombre
y dos más
remitir (de una patada) a Godzilla
con su madre
rumiar una vaca /pintar un semáforo /lamer ventanas
y embestir(nos) contra las soledades
por nuestros rincones.-

Antirrimbaud.

2008-07-16T12:49:00.000-07:00

Callar en negro
cuando el habla es gris
no hay vocales de colores
una es azul (y no se nota)
Tonos de gris
a, gris
e, gris
i, gris
o, gris
u, gris
Pero
el
grito
es
rojo.

Desmigarnos.

2008-05-13T20:03:00.000-07:00

migar la noche
para que de mi mano comas
y confesarte al oído
un deseo
mientras se duerme la luz

migar el deseo
para que de mi árbol bebas
y contraer en la mano
un beso
mientras se desmaya la voz

migar la voz
para que de mi beso verdee
y cantarle al pájaro
a tempo
mientras nos envuelven
la noche, los brazos,
el deseo, las piernas,
la voz, los poemas
…
re-migar(me)
re-migar(te)
volver(nos) pan.

Álter ego (esquizofrenia).

2008-03-12T14:12:00.000-07:00

¿Me permite cortarle el ojo?
Soy Buñuel, déjeme.
Puedo ser también la erótica bailarina de Notre Dame
o la golfa que le visita los soñares
cuando fiebre.
¿Me permite amarlo, succionar su sexo
hasta la estrella apagada de Verlaine?
Soy Aquiles, el huracán
la nafta tóxica…
soy un punto del infinito
que separa a Zenón y a ud.
Soy el punto luminoso.
Y el puñal
Y la flor
Deje que mi párpado bese la navaja
Soy Buñuel, casi desde unos días,
soy el espejo roto
y el puño
y la sangre
Somos.

Recetario del poema.

2008-03-12T14:09:00.000-07:00

¡Recéteme tres o cuatro verbos, doctor!
Le explico que hago versos
y eso cura.
¡Un adjetivo gentil…uno!
He rehuido de adjetivar
desde nietzsche
¡Una glosa, una que me quite
el dolor de ovarios
que me atormenta;
este cáncer con forma de hijo
este despertar sin llamas en la herida!
¡Un poema que me clave a la diestra de cristo
para insultarlo también!

Firmo el alta con garabatos
sello al pie con un buñuelo aceitoso
y me sigo a la calle, nos mezclo entre las gentes
entre los hombres de buena voluntad.

Canto Xesto.

2008-01-09T10:05:00.001-08:00

Tras la fiebre, nazco yo.
Un sendero ínfimo y mío
que el alba pare y perdura mil noches
en tu pelo se enreda, se tiñe cielo en tus iris
y gustoso rapé en mi labio.
Triste caperuza
linda como agosto
en la serranía
sendero mío, a juglar
sencillo juego
mientras te amo,
mientras todo a sexo huele
me hiero mariposa
para regalarte un poema
que mi boca tartamuda
no declama en cobardía.
Una llama, almafisura,
pare esta lágrima
que se hace camino.
El poema que la Magdalena
hizo a Cristo recitar.

Canto Cinco.

2008-01-09T10:03:00.000-08:00

Ahora es mañana.
mi pelo se enreda
entre los lentes
mi boca tiene besos
de café
poco, vicente, tengo de dios
-y sin embargo-
Ahora es mañana
mi piel se deshace
de la piel de ayer
de la sábana ya cansada
de abrigarme
poco, huidobro, tengo de fe
-y sin embargo-

Canto II.

2008-01-09T10:01:00.000-08:00

I siendo mariposa
estos colores me has regalado
i siendo mariposa estos dolores
has colorido
de flor en flor la pena
se va haciendo copla,
de mano en mano
se hace un hombre
con aroma de fruta nueva.
Canta el pájaro
un terrón de adulzar
para herir la vena.
Siendo mariposa
un color me ha herido
i la noche más nunca dejará
de aletear.

Creciente.

2008-01-01T19:50:00.000-08:00

Me hundí en tus ojos
de río crecido.
que arrastran lágrimas, cuerpos, follajes
hacia el mar de mi pecho

¿Cómo llega hasta mi este río
nacido de tu dulce manantial?
¿Cómo se vuelve barro
la tierra fértil del poema?
¿Hija de qué viento
es esa nostalgia azul
que bate mis ramas
y desprende el fruto y la flor?

Luna, compañera, inalcanzable compañera,
besarte la pollera he querido, lejana compañera,
hacia la utopía me estiro y al alba te beso:
también tú vienes a dormir en mi pecho

Mujer, lejana dama de poemas y dolor,
vente a soñar en mi pecho de sal,
en los poemas aún dormidos
entre cuerpos, follajes, flor,
luna, frutas maduras, y secas quimeras,

quedate en mi boca, dando voz a mis poemas.

Asma.

2007-11-04T13:32:00.001-08:00

Para ud es sencillo:
el aire ingresa y egresa de sus pulmones,
infla uno a uno sus alvéolos,
oxigena la sangre y así
sin que ud note el mínimo
acontecimiento.
Pero nosotros no:
nunca fue un acto reflejo,
duele cada centímetro cúbico de aire
y, por lo general, nunca alcanza.
Aprendimos a morir desde pequeños
entre vapores, ventolín y el infierno rudo
de los rezos del nebulizador.
Nosotros conocemos la muerte antes que a ud
se le muriera un abuelito, que en pack descanse,
arriando el ínfimo retoño de O2 hacia el pecho
entre chillidos de la carne que le niega el paso
meditando para vencer el nervio histérico de yacer
ahogados sin una mano que nos seque la febril testa.
Aprendimos a morir y en eso sacamos ventaja,
aunque los años de catecismo insistan
en igualarnos mortales.

Proceso de un poema.

2007-11-04T13:30:00.000-08:00

El poema nace de un dolor –algunos se indignan con esta afirmación, ya les dije que no me importa su purismo?-, nadie podrá afirmar que un dolor es justo y entendible pero ahí esta y se pare poema de un único arremeter contra el alma.
Un poema se vomita, porque duele, porque marea, porque deshumana, porque es imperioso vomitarlo y sostenerlo como poema frente a los que se tapan con pañuelos los rostros indigestos. ¡Esto es un poema, pacatos!
desde las afueras de Moldavia les envío un saludo de Pan.

Canto I.

2007-11-04T13:29:00.001-08:00

Desnudarme en la esquina siguiente
de tus ojos,
para dejarme en semilla por siempre
a tu vera.-
soltarme el pelo y mudarme a tu sábana
arriarte en verbos
hacia la patria del no-ser.-
nada nos debemos
y sin embargo
mis luces se apagan en ti
para alumbrar (te)(me)
y sin embargo
mil luces se encienden
para mostrar(nos)
¿Qué río naufragan dos poetas desnudos?
¿qué verso se hallan en el fondo de la piel?
Verso de piel marmórea
de torre rubecina; verso de piel oscura
de poema de rimbaud.-
¿Qué canto profesa la boca entrelazada?
¿Qué dios incoherente dio espacio
a este nuevo Ser?
¿y que nomenclatura tiene un verso cuando se penetra
y se goza y se perdura en una noche estival de gatos amándose en los techos?

Non ego sum.

2007-11-04T13:27:00.000-08:00

en un vacío de piedra
un fantasma ahoga sus versos
el otro fantasma -que trauma en carne-
tiene nombre
y memoria

lo olvidan las palabras
desconócenlo los ojos
que no miran.

aire, sombra y la gris
sensación
de No-ser
y poder nombrar
todas las flores
regarlas de aroma
crear el mundo en derredor (el otro)

el mundo no lo ve
y es libre;
su cuerpo vomita la piel para
Non-ser
arráncase las uñas
deshoja la testa
cierra las cuencos alas luz.
Habitado de vientos,
bendito sea.
el canto se torna ser
luz es (no ser)
flor es (no ser)
poema… (no!)

Non ego sum
sueña libre.

Prolegómeno.

2007-11-04T13:18:00.000-08:00

Me declaro esbirro de la escritura automática, del viejo cáliz surrealista que libera del polvo al inconciente. Me declaro enamorado de tzara, artaud y breton… y ya se va entendiendo todo.
Si quiere, desguace el poema, pero soporte las manchas de sangre: dentro del poema hay un hombre.
Alquitrán, alcohol y amor: tres nocivalgias que inundan estas calles que el verso ha elegido. Después ni suspire que yonoleavisé.
Soy cachorro de una luna que se aleja para darme penas y rencor de ya no ser luz, si quiere espíe el infecto estómago de este despojo tísico de alegre cantar y bébase un café para olvidar la última lágrima que vivirá enredada por la eternidad junto al bilis que se pudre bajo tierra: nada más, usted dirá que no es poesía, y a mí ya no me importará.
He recorrido sus caminos también, lustrando palabras para enceguecer y enceguecerme, y no me gustó. No le voy a recitar un Ars poétike en esta mañana fresca en que la resaca aún me permite trasladar los torpes dedos por unas teclas manchadas de dios. Pero si de entre el barro usted alza la mirada, sepa; el arte sana. Y aquí me voy despertando, todavía… gracias al poema.
Una última arcada: hay mucha poesía que denuesta las magnolias y las boinas de poeta, estamos en el subpoema por elección y aquí nos quedamos… tras la huida de ella

Poema de invierno.

2007-06-07T08:28:00.000-07:00

Ando buscando versos entre las verdes cosas que quedan,
entre el frío viento que me seca la piel,
herrumbra mis ojos, bate mis cabellos,
ando arriando palabras para transformarlas en sueños.
Es que eso soy:
un mentiroso,
un mentidor
que insiste en la importancia mediadora
de la palabra;
en esa primera falsa frontera
entre los hombres y las cosas;
entonces, revisó
los paradigmas, selecciono,
jerarquizo los sonidos
y en el principio de todo
sólo hay un ruido:
una rama que se astilla cuando quiere el viento,
unos dientes que rechinan de invierno,
un charco que se deglute mi zapato
un estoico canto de calandria
una risa que llega de lejos
...pero mi torpeza sigue intentando transformarlos
en poema.

2007-04-25T09:20:00.000-07:00

Juego.

2007-04-25T08:48:00.000-07:00

Se ha roto la niña,
sin lágrimas niñas, sin nanas de infante;
pero se ha roto.

Se queda quieta, pálida,
sin caricias amantes, sin aromas de flor,
sin nada de lo imaginado:
por eso la sangre le huye del rostro
y me observa alejando.

Se ha roto la Venus,
fría porcelana que vuela hecha trizas.
Me ahorcan la pena, mi condena y el juego acabado.

Sombra.

2007-04-25T08:45:00.000-07:00

¿Y si fuera poeta? ¿y si pudiese cantar mis amores tibios por ella? ¿Me amaría?

Un beso, oscuro regalo a tu boca, que te incendie el alma eterna y te encadene a mi locura.

Moramores.

2007-04-25T08:09:00.000-07:00

Te encontraré desnuda en mi cuerpo amante, te diré las dulces tristezas que me moran el alma en tu ausencia, te reiras con una ternura asesina y con esa añoranza de tabaco dirás mi nombre, me besarás para callarme, para enterrarme, y nos hará el amor.
Te dormiras sobre mi pecho, abrirás el jardín de tu mirada para descubrime espiando tu piel amada con las yemas de los dedos, sonreirás con una ternura asesina y cerrarás los párpados gozantes.
Querré sembrarme en tu ombligo, conquistar tus sueños, tomar por asalto los lunares de tu cara.
Te querré a mí lado por siempre mientras te vea vestirte, preparar el mate, irte.

2007-04-02T09:57:00.000-07:00

...

2007-04-02T09:47:00.000-07:00

¿A qué vienes esta noche
a beber de mi pecho
herrumbres excomulgadas?

¿A qué sentarse, esta noche,
abrir una burla amante,
un rocío ya muerto
que baña este pétalo marchito?

Es que huesos y fantasmas soy.
Fantasmas paseando por sobre
tierras grises, páramos y primaveras.
Huesos que me traen sus voces,
que se alzan, que duelen,
que sublevan.

Sangre soy.
Sangre dulce como vino,
invencible como sus ojos,
irreverente como la risa.

¿A qué vienes, esta noche,
a recordarme que estoy vivo,
que esta carne se habita de aromas?

Vienes para que la noche
no me transcurra, inocente;
para que de entre los aromas
escoja el que se erige flor.

Vienes a redecorar las habitaciones de este pecho
a simularme una brisa que me alce de la lontananza,
a dislocar mi cordura con fiebres y poemas,
a sacudir la modorra que estrangula y ata,
a salpicarme de mieses, de licor, de lágrima y cantos,
a huir de los llanos y lo etéreo
para asirme, libre, cimarrón, poeta, amante,
cáliz de essa luna, profeta, juego, risa y
volver a mí, a los terruños en que me parió un viento,
y donde resisto, aún crianza.

2007-03-24T19:49:00.000-07:00

Haiku (Luna).

2007-03-24T19:45:00.000-07:00

Tras ver la luna,
renuncio a estas tierras y
a su maldición.

Haiku (Desistir).

2007-03-24T19:42:00.000-07:00

Corta sus venas
el llanto del cuchillo
y cae en la tierra.

2007-03-15T19:32:00.000-07:00

Negar la luz.

2007-03-15T19:31:00.000-07:00

Ninguna pastilla me librará
de esta noche hundida en aguas.
Ningunos ojos, en la luna,
salvándome.

Tiemblo en la bruma;
soy esta sombra de Ser
que se ahorca, sutil, en sí mismo.

Hoy se ha dicho: ya lo saben.
Un jardín sin flores,
una meca vacía,
el sabor mustio por la sal.
Largas filas de dolor
ahogándose en mí pecho.

Negar la luz
para soñar
siendo hombre.

Debo herir el árbol…

2007-03-11T17:11:00.000-07:00

Debo herir el árbol.
Escribir tres veces tu nombre
con savia, con tiza, con aire;
y el te amo.

Amo tus besos con aroma a pan,
el sexo con sabor a vino:
la comunión que une mi carne al cielo,
la comunión que vuelve mis pies a la tierra,
los transfigura en raíz que bebe la sangre
que fluye desde abajo,
mientras mis brazos aceptan los labios del viento
y en el pecho de madera,
que he de herirlo tres veces
con savia, con tiza, con aire,
tu nombre.

2007-03-11T17:06:00.000-07:00

Traición.

2007-03-05T17:03:00.000-08:00

La traición en todo habita:
que lo grite mi sed de esperanza!

Toda la magia que amo
se revela en perfidia,
en heladas dagas que de mí se burlan
mientras desgarran los tejidos que sueñan.

Creo y soy vulnerable
como esta noche, como esta sábana,
como cualquier otro pedazo de carne.

Ah, traición, que bien te vales
de los últimos restos de mi ternura.

Lágrimas.

2007-03-05T17:01:00.000-08:00

En tus lágrimas de niña
mi ternura se estaciona,
en las manos, como el viento
arriando cabellos amantes,
renace el verdugo
de mis ojos.

Mis ojos ven, por eso tiemblan,
por eso se oscurecen como luna nueva;
mis ojos han juzgado a todos los nigromantes.
Solo estoy, con mis ojos asesinos de fe.

Pero el aire es rancio sin ilusiones
y mis pulmones ajados chillan
llenos de arena.

Mi pecho precisa
las brisas falsas de enero,
las mieles rancias de la utopía,
decirse que ha bebido los márgenes de la mar
y no los desiertos salinos.

Una lágrima tuya, niña,
se ha sembrado en mi ombligo
abriendo la herida siete veces curada.

Pesadilla

2007-03-05T17:00:00.000-08:00

Dagas, de noche, entre vómitos.
Carmesí ráfaga de ira
nacarando los cabellos,
arrancando con las uñas
la carne negruzca que huele
a zanja.
Las entrañas apuñaladas:
¡beban la hiel! Un río de pus y sangre:
naden en mí,
ahóguense en mi sufrir...
dejen los restos a los lobos
que morirán indigestos.

La cuna se ha roto,
la bestia escapó.
Nada de flores,
todo se pudre.

Madres: escondan a sus hijos
dentro del útero
donde eran felices.
Madres: coman a sus hijos,
muelan los huesos
y siembren la impotencia en el abono:
de allí nace la coraza que mece al niño.

Niño: acaricia el útero de mami,
el tierno cielo negado,
el primigenio y único amor
que morirá con el sol.

Suave ángel, tu sueño te tortura,
te sesga el aliento,
y poco, a poco, a poco.

Soy sus lágrimas.

2007-03-05T16:57:00.000-08:00

Poemas oscuros
como dulces sus ojos,
canciones roídas
desgajando el alma.
Un solo harapo, viento que es sombra.
Un sabor amargo de vino hecho dios.

Cuatrocientas lunas
torturando esta memoria
ocre como la lluvia que desnuda sus pechos
de niña.
Se ata a mi boca con correas,
con sogas, con trapos,
con nervios sangrantes.
Me entierro en ella:
me hago eterno.

Soy su sangre, soy sus lágrimas
que escapan por sus dulces ojos
y se pegotean en mis manos
de poeta.

Haiku (espejos)

2007-03-05T16:42:00.000-08:00

Luna mira al sol;
mis ojos miran lunas.
Espejos somos.

2007-03-05T16:40:00.000-08:00

Profecía.

2007-02-18T15:50:00.000-08:00

Abdicaré al sueño por las voces profanas,
caeré en el abismo junto a las carroñas
y olerán a nada mis entrañas.

Destilarán mi carne a licores pútridos
alzados en las copas que beben los canallas;
el mismo cristal que besé.

La sangre, polvo.
Vapores fétidos de clavel,
óseas corazas vacías,
los ojos roídos por ratas…

(¡Alimentaré ratas!)

...y Dios riendo, embriagado
de canopes.

No Hablaré de Ellos (y otros poemas)

2007-02-18T14:13:00.000-08:00

I

Aquí están los versos
que se escriben de la nada.
Acá yacen los caudos
de la noche regalona;
aquí en un pecho salpicado
de dolores, de miserias
y de tantas ratas claudicantes.

Se niega la luz del saber.
Se niega la luz del pensar.

Se abre la noche
con su luz infinita, ineludible,
mágica musa de la verdad,
reina de los fantasmas.

Se iza la cárcel para todos.

La libertad se acerca en las sombras.

II

¿Escribirás canciones de amor?
¿Cantarás mañanas de sol?

El lazo que enlaza y junta
ahorca tu garganta.
tu silencio hiere voces
cuando en la eternidad
tu voz calmó los mares.

¿Escribirás canciones de amor?
¿Cantarás mañanas de sol?

Se pudre la sombra.
El sótano del alma, vive.
Las luciérnagas han muerto
tantito como dios.

¿Escribirás canciones de amor?
¿Cantarás mañanas de sol?

III

Atado a mi cuello.
En el fondo del mar,
ahogado de mí.

Paloma.

De clavel se tiñe
tu cintura de besos;
De clavel rozado
por sol y agua;
De bastón herido por el tiempo.

De dolor, paloma,
de mi voz te escapas
al río de nueva sangre
que al viejo mar se une.

Y nace de las entrañas
la pasta de la poesía,
mientras la noche cercana
huye tras la lluvia.

Desnuda.

Desnuda me das vida
como la tierra,
desnuda me morís
como la luna,
desnuda me olvidando
como los días,

desnuda me sangrás
como la lluvia,
desnuda me librás
como el sueño,
desnuda me sanas
como muerte.

Silencio noche,
ella se desnuda.

Julia.

Julia es flautista, y un fenómeno extraño rodea a los flautistas: sus cuerpos son tan transparentes que dejan ver las almas.
Cuando ella toca un pedacito se le escapa y vuela hasta besarte la mejilla.
Los ojos que regalan cielo, las manos nacidas para caricias y cosquillas, acunan un trozo de madera hueca. Un huayra muyoj en el corazón. Aire que nace en las entrañas, se transforma en el pecho y vuela.
Pedacito de alma. Pedacito de Julia.

Poemario.

Abrazo licores
para emprender
el camino de la rosa.

La rosa esta aquí: ¡Baila aquí!

Aclamo cicatrices
para explicar
mis propias mortajas.

Convoco a las sombras,
las sombras que no quieren salir,
las sombras que proyectan un yo,
las guardianas del sótano;
para llorar las lágrimas que escondí
en los poemas con tu nombre,

y siempre la rosa está aquí.

Inevitable.

Que el amor se transforme
en costumbre es inevitable,
y que el idiota sea rey,
y yo aplastado por soñar
y cantar y creer.

Que el amor se transforme
en deuda es inevitable,
y que las risas estallen
con mi cabeza
bajo una bota.

Es inevitable perder;
desenvainar la espada
en un desierto
y arremeter contra todos,
y morir a cuchillo
de los míos.

Es inevitable aceptar
el martirio del sueño,
y honrar las sangres
de junio;
y alzar las banderas
de huesos muertos;
y encabezar
un batallón de osamentas;
y unirme a ellas,
vencedor.

Que el amor se transforme
en resignación es inevitable;
y creer que la salina es el mar;
y llamar saber
a la miopía;
y ser esclavo de la inercia;
y ahorcar al niño que recuerda,
en nombre de la paz.

Es inevitable
una muerte mediocre.
Es inevitable
mis huesos hechos ceniza
por nada.
Es inevitable
el fuego que extinguirá
estos versos.

Frida.

Dan ganas de fagocitarla,
de rumiarle los pechos
pletóricos de primavera,
de sembrarse en el rostro
de madre-tierra,
de beber la luz
que de sus piernas
nace.
Dan ganas de rasgarle la piel
y que el viento lama sus huesos;
de amarrar en su vientre,
muelle de barcas rotas,
y nadar en la miel que de sus ojos
cae;

pero es imposible extirparla
de los jardines de la muerte.

Matinal.

¿No ves que me falta el aire,
que la garganta se cierra,
que me muero
sin morir mis sueños?

Que no seré poeta
con un canto a viva voz,
o guerrero que en la selva
sobrevive inviernos y balas;

que mis brazos no mecen a mi niña,
ni la tierra se siembra de rosas,
que no puedo susurrar al oído
de la que amo, te quiero.

¿No ves que me olvida el aire?
Esos estruendos
son mis pulmones que estallan.

¿No ves que me distrae el aire
y ni cebar puedo
el mate de la mañana?

Tragedia de Méret, diosa de la luz, el sexo y la libido surreal (luz).

Nadie me ama, Méret.
Me poseen desnuda,
me transforman en luz
de sus egos.
Nadie, Méret, nos ama.

Tragedia de Casandra.

¿No quisieras entender menos?
¿Ser más estúpido?
¿No quisieras ver nada
y callar las palabras
sublevadas en las entrañas?

Quizás me crean, piensa,
y profesa.
Pero es gris la canción
y hasta las mariposas se amputan los colores,
pero nadie oye
…no los culpo,
ellos sabrán bienmorir.

Casandra, madreamante,
mis besos beben penas:
¿No quisieras que mis manos
te ahorquen, madre?
¿No quisieras sobrevivir
las mudas canciones, los sordos oídos,
los aullidos que se aproximan,
el hambre-peste, el grito
del niño que muere?

La tragedia de Casandra me habita.
Quizás me crean,
…pero es gris la canción.

Tragedia de Casandra, luego mía.

Cruel destino de profeta, nadie te ama,
nadie aprecia tus aullidos:

¡Gloria, Casandra! Tú eres mi madre.
...pero soy tu hijo y amante...

¡Gloria, Edipo!
Tú debes ser mi padre.

Poema bufónido I.

A orillas de mañana
huele la muerte.
¿Es mi muerte?
¿La tuya?

Se abren los surcos del viento
para que flote una lágrima.

Los payasos ya no cantan.
Los pájaros, de asfalto, se ahogan
- y de sangre.

¿A qué gritar los versos, si todos he muerto?

Mañana será mañana,
la vereda tendrá el charco de esta lluvia,
yo seguiré enredado en tu pollera,
seguiré siendo el cachorro de luna,
la rapsodia muda, la desilusión de todo.

Agoniza, mustio, un cadáver de rosa.

Equus Przewalski II.

Elegía.

Al pie del cerro
entre cervezas y guitarra me prometió
que esa bala era para el tirano.
Esa bala roja, desopresora, Guevara.

A la sombra del tala
me confesó desamores e injusticias,
me juró que guerrearía a palo limpio.
Guerra por agua y dignidad.

Allá están, entre la jarilla.
Llanto puma, llanto coral, llanto coyuyo.
Allá están dando de beber a la seca tierra
sus sangres.

Salmo.

Es de arena el cielo:
páramo divino para ingenuos atletas de la moral.

Allí su sed se saciará,
allí su hambre sanarán
con vinagre y sebo
del dios bendito
que todas las noches vela sus sueños.

Quisiera...

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche.
Escribir, por ejemplo, aún tengo esperanzas,
aún creo en el sueño
que huele a carroña,
que mora bajo tierra con mil balas fratricidas.

Escribir: “la noche amamanta al poeta”,
y creer que he dicho algo.

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche,
y afirmar lo absurdo de toda ilusión;
hablar de amor como algo verdadero.
Abrir las cortinas, creer que respiro
por valiente empresa
y no por la cobardía subcutánea
que me amorfa.

Quisiera escribir: “¡el sueño es posible!
¡triunfaremos!”
pero no creo en vos y en nada
(no quiero creer porque creer lastima)
-flamantes navajas aniquilando el alma
porque el alma aún cree-.

Quisiera escribir los versos
que desalienten la magia.
Nada existe:
ni Dios ni la Revolución.
Estoy solo, frente a nada.

El viento arrastra los aromas
que daban razón al vivir;
la arena hiere los ojos;
sabor a sal y sangre.

Desnudo de alma,
siento como se muere todo,
y casi ni me importa.

Detrás...

Detrás de estos gestos que me surcan la cara,
que me mienten la cara,
sólo hay eso: un rostro fungible
que esconde la nada que lo alimenta,
la nada del ya-no-ver-luz.

Detrás de estas manos que en bolsillos se acuestan,
se esconde una línea que ningún rapsodomante
se anima recitar,
un verso de sierpe dentro de flor.

Detrás de los ojos huyen lágrimas,
gotas para cínicos,
soles invernales que ni hielos derriten
ni de los fríos salvan.

Soy este terruño del pecho que se niega a ser isla ideal;
que es páramo y río, y es, antes que todo, sueño del viento.

Amantes.

Lejos, aún la tierra
se emborracha
de los jazmines agrios de gusanos
que corrompen su tiesa carne.
Roen los ojos, los genitales,
la lengua.

Ella se abraza a mi cuerpo
mis manos encarcelan su cintura,
mi boca bebe sus pechos,
la flor-ave del paraíso
se fija al techo
ajando la luna.

Y los besos comen la carne,
se hunden en las ternuras,
ansiando la caída del sol.
El fuego óxido que mate todo,
que vomite todo; ceniza, todo.
Son la tierra lejana, son las tumbas, la sal y el viento.

Ella.

2007-02-18T14:03:00.000-08:00

“tu boca será el madero horizontal de mí cruz”
G. Apollinaire

(a Ella, en todas sus reencarnaciones; especialmente en la de musa.)

Ella /1.

Camina sin mirar alrededor; va pateando restos de su corazón. Es otra víctima de la noche –la noche es una trituradora de almas. Los pies le pesan (¿cansados? no, solidarios). Es un cuerpo sin alma que marcha con el orgullo hecho trizas.
Del bolsillo saca una ración de olvido que bebe con gestos duros, quiere demostrar furias y sólo es un trapo sucio a merced del viento. El olvido le quema las entrañas; tose y escupe… ojala escupiera el dolor.
Maldice las estrellas que iluminan su presente con luz testigo de su pasado. Luz que necesita volver a maldecir para afirmar la farsa –y el olvido, otra vez, besa sus labios.
Cruza la calle y saca del bolsillo su mano, que toma la ninguna mano a su lado, y la aprieta mientras le convida una sonrisa a la inexistente sombra que lo acompaña.

Ella /2.

No entiende, dice revolviendo el pote del azúcar que acaba de echar en el mate, y se le nota en las pupilas casi ciegas, el corazón estrujado.
A veces es así, dice, un ángel te roza el alma, y se va; y vos te quedas, como idiota, y lo ves revolotear por sobre tu cabeza, cerquita, deseando entregarle el alma… y no, el ángel te rozará alguna otra vez, acaso, pero no se llevará tu alma.
Sentado en la misma silla donde le dijo Te quiero –la misma que hoy viste luto-, sus piernas cruzadas no tocan el suelo, -quizás añorando, él también, ser un ángel- balbucea la letanía que le hacha el alma: No entiendo.

Laura.

Ya me voy;
a tus brazos me voy,
a tus pechos de niña,
a tus caricias equivocadas,
a tu cuello suave y
a los pétalos mágicos de tu mirada.

Ya estoy allí, enterrado.
Ya estoy alienado a las cuencas de tus ojos,
preso de tus caprichos, condenado a vivir mil años en tu boca,
en el infierno corrosivo de tu vientre,
en la ternura de tus piernas
y en el cielo logrado de tu rostro cuando me amas.

Yo no sé que versos...

Yo no sé qué versos
me arrancaran los clavos de las manos
y me dejarán caminar marcando el sendero de sangre.
Yo no sé qué besos, qué piel, qué caricia limpiará
el fango que me viste
ni qué sábanas me arrojarán sus abrazos para morarme
en las noches de quien sabe qué mes.

No sé los nombres que amará mi boca
ni las letanías que diré mientras ame.
No conozco los rostros que soñaré en las vigilias,
las promesas que haré creer o el motivo que tendrá mi poesía.

¿Cuál voz, cuál, niña, te enterrará?
Hazte pasado de mis dolores, que el viento arrastre tu memoria
desgarrándote de mi alma.

Boudelaire.
(a mí)

Ojos ebánicos, manos rojas: ajado mártir de luna que deambula buscando utopías (sólo para odiarlas). Las horas lo consumen, el tabaco le encadena los pulmones y el alcohol lo libera de la mujer que todavía le perfuma la piel.
Es clavel desollado que vomita su nombre con las bellas palabras que teme.
Te olvido, le dice; te olvido, se miente.
Te amo, te amo, te amo...

Éxtasis.

Siento la noche, niña,
clavada en mi costado,
siento tu risa de averno torturando mi oscuridad,
y en el segundo agónico del éxtasis,
donde los mares se oceanizan,
siento temblar tu cuerpo
ante el magma que socava el alma.

Te adivino los ojos en los párpados cerrados,
en la piel salada de placer, profetizo mi herida,
en los gemidos amantes, el verbo hecho carne,
y los hijos que ansiamos morando en tu vientre.

Extrañarte.

Se cuela en la noche tu perfume, me hiere en el costado y se aleja.

Moramores.

Te encontraré desnuda en mi cuerpo amante, te diré las dulces tristezas que me moran el alma en tu ausencia, te reirás con una ternura asesina y con esa añoranza de tabaco dirás mi nombre, me besarás para callarme, para enterrarme, y nos hará el amor.
Te dormirás sobre mi pecho, abrirás el jardín de tu mirada para descubrirme espiando tu piel amada con las yemas de los dedos, sonreirás con una ternura asesina y cerrarás los párpados gozantes.
Querré sembrarme en tu ombligo, conquistar tus sueños, tomar por asalto los lunares de tu cara.
Te querré a mí lado por siempre mientras te vea vestirte, preparar el mate, irte.

Clara.

“…como una torpe hierba
coronada por una flor.
Yo soy la hierba agreste
no te ofendas si te ofrezco la flor.”
R. Malatesta.

Tu mano entre mi mano se llama
el poema que nunca podré hacer a tus ojos;
esta quijotesca ambición de verte libre;
esta obsesión por ofrecerme en remanso;
esta locura por oír tu confesión,
tu mirada averna, tu risa profana.

Si mi sangre satisficiera a un dios pagano,
mis venas colgarían desgarradas
para verte feliz; para que libraras
la niña encerrada, rebelde y poeta;
la niña que rescata
de entre la basura, flores.
Esa escondida niña que de tus ojos
se escapa;
que me toma la mano;
se ríe, cómplice; bebe
su cerveza negra
y me esconde los labios.

No he venido...

No he venido esta noche
a borrar en tus brazos
mi rostro
(y sin embargo)

Ni a criar en tu vientre
los poemas
que admiren
otros hombres,
en otras noches
(iguales a esta, sin embargo)

No he venido a sembrarme
de ilusiones que me asfixien,
de besos mentidos,
de carnes podridas
con sabor a sol
(y sin embargo).

Y sin embargo,
he venido por tus brazos,
por ese aroma borracho
que simula dios;

He venido por la noche
y los hombres que admiren
los tizones de tu vientre;

He venido para amarte,
asir la cintura,
rodearme de piernas,
ahogarme contigo, con tus promesas,
con lágrimas violas que urgen caricias,
y mi mano, siempre, será ese poema
que arrebate del fango la musa traidora
para socorrernos,
para darte vida.

Haiku.

Afuera lluvia,
adentro, desnuda, vos
y nada más.

Desnos.
(a mí)

Para amarrar mi voz sólo deberás decir la palabra que se ata a tu pecho y por miedo, error o ternura se niega parir.
Para amarrar mi voz tu boca sabrá de licor y poema, y tus manos sabrán de cimas a las que mi alma llega.
Para amarrar mi voz tu dios será sólo fango y yo nuncaolvido.
Para amarrar mi voz ya no serás tú
ni aquella será mi voz.

2007-02-18T13:56:00.000-08:00

Ilusivalgias

2007-02-18T13:45:00.000-08:00

-FANGO, POEMA y DIOS-

“…ilusivalgias, derocasines
maricatrestas.
Lindes del Ser.”

“Ilusivalgias es
un poemario a la luna.

Ya me di cuenta.”

I

De un jardín de ilusivalgias
tendióse la flor
de la poesía.
Tendrá la luna
su canto
de luz,
de riel
de otro sol.

Ya no, gritos;
ya no, santos,
ilusos, cacos
de humanidad.

Así en la luna
como en lugares como
el alma,
se vengará la muerte de ti,
de dios
encarnado
en tus ojos.

II

Un día se abrió la luna
y como espejo de un cartón
pariendo fuego,
tendió sus labios
de mezquindad
hacia las sombras
allí reunidas
bajo persianas de ilusivalgias.

Teme la luna que ya no es día,
que es noche
y sólo luna,
nada más.

III

Van corrompiendo las agujas
mi piel que ya no late.
Ven derrumbarse los soñares
donde mi ser tuvo futuro,
las últimas cimitarras
que me servían de poema.
Ahora huye hacia detrás, a lugares que no conozco más que por fotos
o fantasías del pre-conciente.
Lugares de altas hogueras y arrasados edificios.
De camaradas cantando sueños,
de banderas rojinegras
que se alzan combatientes.
De poetas paridos en palcos, de mujeres con fusiles de nueva tierra, de niños bebiendo soles en medio de la fiesta.
Un pueblo que es pueblo y no cobardía colectiva, un pueblo que alaba dioses guerreros y no mendigos, un pueblo que es aquellos individuos de manos púrpuras y pies escarlatas y no este colectivo descalzo y fofo que acata preceptos de una vaca ciclópea.
De cenizas más fuertes que el viento
y rocas amantes del mar.
Del olor sagrado de la pólvora cuando huele a dignidad.

Van mis versos, encallados ahora,
navegando jardines de ilusivalgias.

Bukowski.
(cantar(es) ebrio(s); 5 a.m.)

“nací para robar rosas de las avenidas de la muerte”
Charles H. Bukowski.

I
Otro poema sobre el amor.

Seguirás caminos de nigromantes,
creyendo que se llama alquimia, todavía,
y es amor

El amor es esto, es la lluvia;
el aroma cursi de las
primeras gotas,
el trueno violento,
el rasgado noche
por rayo,
saber contar los
segundos
exactos
que separan el
relámpago
del ruido.

El amor es ese aprecio,
el semen y tu boca,
mi estómago vacío,
y el vino que nos ahoga
cuando te vas.

II
Una boca.

Resucitación,
trasmigración del alma,
reencarnación…
¿ya temés
a la nada que es la muerte?
¿ya decidiste empezar a morir?

Yo hoy tengo una boca
(en mis labios, en mi oreja,
entre mis piernas)
Mañana una casa / o una muerte temprana
que me aleje de esta boca
…da lo mismo,
hoy tengo una boca.

Manifiesto.

“los poetas mienten demasiado”
F. Nietzche.

El que escribe es un ególatra
que sólo habla de su dolor
tal si fuera importante,
que juzga todo su derredor
como si su miseria
rigiera el mundo.

El que escribe es un lunático,
metafísico de mermeladas,
con agujeros en las medias.
Él cree, ciertamente, que es el único Mesías,
que su lumbre libera de la estupidez al vulgo.

El que escribe es un poeta.
Un patético, infame e imbécil
decidor de mierda.