29/12/12

Tuits sobre entrevista.




La cosa es así: Vienen los chicos a hacer preguntas sobre mí y mis puemas.

Me conmueven, me repiensan, me obligan a creer en yo: me miman.

Preguntan y respondo lo primero q viene a la cabeza. Como cuando escribo: "Algo" se atraviesa en mí, "Algo" me posee y yo le presto piel y nombre.

Noche luego, recojo esquirlas de lo sucedido y tuiteo estas torpes líneas q transcribo aquí:


Esta tarde me hicieron una entrevista sobre mi poesía. Lo primero es agradecer la deferencia; lo segundo, agradecer la invitación a pensar(me).


Empecé a escribir por soberbia, seguí por necesidad. Continúo xq sana, xq me ayuda a reconocer mis demonios, a asumirlos y elegirlos o no
 

Es Subpoesía, porq es suburbana en su concepción, subterránea en sus formas, subjuntiva en su esencia.

El erotismo es indispensable en lo poético. La Poesía es placer. "Vulva", "semen", "orgasmo" son cronotopos de ese goce estético/sensorial.

La Poesía sana en tanto nos hunde en la enfermedad, no la esquiva: la desenmaraña, delata sus raíces, Como el Tarot, es un espejo.

El Surrealismo y el Dadá, son priedras de toque para cuando pierdo el rumbo. TODO está cifrado allí, y lo q falta, lo aportan Macedonio y Bukowski

Los mitos condensan toda la ideología occidental. Las construcciones sociales, históricas y políticas existen en y desde la mitología grecolatina. Por eso hay q retomar, reinventar y reescribir los mitos. La Poesía construye una nueva mitología transgresora. El Mito q devora al Mito.

La Poesía no debe explicar nada, en el sentido mundano del término. Pero inicia la explicación de aquella infinitud y eternidad q Borges vio en el Aleph..

Borges decía q "Sólo podemos comprender una cosa si logramos identificar su metáfora". Esa es la tarea sagrada de quienes escriben.

Y digo "quienes escriben", porq la Poesía es pre- literaria. La Poesía es sagrada, el Poeta es el médium, el chamán, el cauce: No elige: Es.


"la Poesía es lo q existe desde antes de la existencia
 digámoslo: q otra cosa es Dios sino una Gran Metáfora" 
 Poema-Manifiesto “Hacia una poesía chamánica” (inconcluso)

Y la máxima marxista impregna toda la entrevista: Son convicciones temporales, el límite es el Tiempo y el Viaje profundo en sí mismo. (Marxista, de Groucho)


(Un poco de pedantería para despedir el año, parece.)
¡Gracias por la dulzura, Mica, Anita y Mati!

28/12/12

Teogonía.



No creo que venga
el juego
de algún subdios
inquieto
que poca savia de amor
bebía
pero todo aroma es de blues
y entre los pájaros
que reptan asfalto
se me hunde
la duda vinagre.
Descreo de las luces arriba
que senderan
el mejor allá
Del coágulo patrón
que finge entender
de la última medida de vodka
q libra este vómito
sin nombre.
Penarse es morder
la pústula cruz
y postrarse
pensar que más acá de uno
está la sombra
imprecisa
de un vejado anciano
reclamando las palabras
que hemos perdido.


27/12/12

Ronquidos.




Cuando no duermo, escribo
trazo líneas poéticas
que unan dos puntos:
yo y yo 
Ud dirá que el punto yo
y el punto yo
son el mismo
que están uno sobre/dentro/tras el otro
y que no hago más que macanear
que debería beber leche tibia
poner las almohadas bajo mis pies
o contar velocirraptors
y dormir de una (santa o puta) vez.

El inconveniente es que ronco
y me autodespierto
en una costumbre de superviviente:
Ronco para reconciliar a yo con yo
para que el adulto
se desvele y cuide
al niño que despiertan
las tormentas en el pecho.- 

26/12/12

Otro poema sobre el amor.




“nací para robar rosas de las avenidas de la muerte”
Charles H. Bukowski.


Seguirás caminos de nigromantes,
creyendo que se llama alquimia, todavía,
y es amor

El amor es esto, es la lluvia;
el aroma cursi de las
primeras gotas,
el trueno violento,
el rasgado noche
por rayo,
saber contar los
segundos
         exactos
que separan el
                   relámpago
                   del ruido.

El amor es ese aprecio,
el semen y tu boca,
mi estómago vacío,
y el vino que nos ahoga
cuando te vas.

25/12/12

Dichos copulares.


 
Me rodeó con sus piernas
hasta hacer de sus talones
un apéndice de mi cadera
Un metro cincuenta
arriba
Un metro cincuenta
abajo
ritual de alzas y bajas
de la carne
Confieso que
/a riesgo de oirme victimizado/
me he acostumbrado
a que siempre
se me eche la vulva
Un metro cincuenta
arriba
Un metro cincuenta
abajo
Enredando las tetas
ya en el ombligo
ya en la pechera
Así /debo despotricar/
no se puede trabajar
salvo que se pase de largo
las miradas indiscretas
las dentaduras despegadas
de los colegas (tab)
las orbitas
que fluctuan
un metro cincuenta
arriba
un metro cincuenta
abajo

Sea dicho:
Cuerpo chico,
infierno glande.

23/12/12

Tetas.




“¡Tetas de Dios!”
Juan Gelman

Las veo entre las góndolas
en las escaleras de la basílica
a la esperita en los bares
en la salida de las aulas
magnas /ellas/ reinan todo
lo que panoraman.
Me gritan
los veraniegos pezones
directos
a mis pupilas gustativas
me acorralan en los más
sórdidos rincones
de la perversión láctea
en los jirones edípicos
a chupadas
Me llevan obsesionando:
a veces sospecho las vacas
como muebles de seis ubres
y reniego de mi insípido futón
que se pegotea en los veranos.
He sabido que en oriente
crecen árboles de senos
a cuya sombra descansan
los peregrinos a taipei
me he vuelto mormón
creyendo oir mamón
he desafinado
obstruido
por dos siluetas discretas
envidié juglares/
tenistas/ lactantes /
pezoneras.
Insano en sobremanera
fundé una iglesia
para creer en dios,
doble deidad,
que me recomienda
el Reino de los cielos
una noche
anclado
en los intersticios
de sus enormes misterios.