Insomne.

Volver a la noche
al dolor bebible
de la cicuta selénica
al raspaje álmico
protopoético.-
Retomar
la sílaba salvaje
tambor isotópico
cuórico verso
desgajado
del árbol de dios.-
Volver a la lengua sangrante
a los humores ácidos
por los corceles rojos
agónicos
rapados de seudoideas.-
Volver a la noche
para no dormir
/ensexados/
más que en
insomnes poemas.-

Ars Erotiké.

Recortar la tarde
entre sexos y lenguas vivas
la boca empastada de tiempo
olor a otros entre los vientres
incendiar los dedos con las piernas
y perder la cabeza tras las sábanas
Suponernos en el tacto.

La máquina de suprimir.

Pasa un avioncito de letanía
rezándole bastas a la inseguridad
el almacenero prende una vela
y gime /banderita argenta en el dofón/
que esto no se soporta más
que hay que ver la juventú
la señora, que con suerte comprará
dos pancitos y una papa,
le sostiene la idea
con la cabeza vacilante
El policía pide antecedentes
del último pibe con visera
que pare la estación
¿martín pescador me dejará pasar?
El maestro mira a sus inlumnos
como enemigos potenciales
y aprieta la tiza como un gatillo
La vendedora de naranjus
eyaculando su asco
les escupe el cambio desde las mil rejitas
que, a lo sumo, revelan dos ojitos
/entremedio cabe una bala –teme/
Mi padre electrifica la alambrada
el jazmín chino y su ideología
Muere mi madre, sus nietos,
tres perros y una docena de colibríes
que nada saben de inseguridad.
¿Pasará un avioncito por trujui?
diciendo basta /con ritmo de murga/
de hambre, de la yuta preguntando y pegando
por negritos de mierda
del maestro lavándose con detergente
las miradas sometidas
de la señoras que se cruzan de vereda
del comercio de su futuro
de su decretado futuro de peón acallado
y molido a palos en el sarmiento
y molido a palos en la perlita
y molido a palos los sábados y
las noches de guardar
¿Pasará un avioncito por el rifi?
diciendo que no es ahí
el robo
que cuando el almacén de las 8 abre
ya han pasado cuatro horas de
hormigas ensardinadas
por 25 centavos la hora
antes de los 16
/mire qué juventú
-claman manos curtidas de cal-
que nos comemo las eses
y a veces es lo único/
¿Chocarán los avioncitos
de papel de diario de ayer
cayendo en serpentina hacia la plaza?
¿Dirán con sus últimos acordes
de mezzovuelo
que el crimen no viene pasando la gaona
ni del fondo de Yrigoyen
mientras caen como índices fueguinos
sobre asconapé?

Sublimar(lo).

“Sublimarlo todo”
Oliverio Girondo

Exagerar(nos).-
Sublimar(lo) todo.-
Cerrar(te) con pájaros los párpados
volver etérea tu pollera
y arremeter contra las soledades
de tus rincones.-
Destrozar la cama de una púber
lanzar de una patada un perro a la luna
sacudir los edificios con micrófonos
y arietar contra las soledades
de mis rincones.-
Lanzar(me) desde tu oreja
buscando el corpiño
embelezar la corteza del árbol
con tu nombre
y dos más
remitir (de una patada) a Godzilla
con su madre
rumiar una vaca /pintar un semáforo /lamer ventanas
y embestir(nos) contra las soledades
por nuestros rincones.-

Antirrimbaud.

Callar en negro
          cuando el habla es gris
          no hay vocales de colores
          una es azul (y no se nota)

Tonos de gris
          a, gris
          e, gris
          i, gris
          o, gris
          u, gris

Pero
      el
         grito
                es
                    rojo.

Desmigarnos.

migar la noche
para que de mi mano comas
y confesarte al oído
un deseo
mientras se duerme la luz

migar el deseo
para que de mi árbol bebas
y contraer en la mano
un beso
mientras se desmaya la voz

migar la voz
para que de mi beso verdee
y cantarle al pájaro
a tempo
mientras nos envuelven
la noche, los brazos,
el deseo, las piernas,
la voz, los poemas
…
re-migar(me)
re-migar(te)
volver(nos) pan.

Álter ego (esquizofrenia).

¿Me permite cortarle el ojo?
Soy Buñuel, déjeme.
Puedo ser también la erótica bailarina de Notre Dame
o la golfa que le visita los soñares
cuando fiebre.
¿Me permite amarlo, succionar su sexo
hasta la estrella apagada de Verlaine?
Soy Aquiles, el huracán
la nafta tóxica…
soy un punto del infinito
que separa a Zenón y a ud.
Soy el punto luminoso.
Y el puñal
Y la flor
Deje que mi párpado bese la navaja
Soy Buñuel, casi desde unos días,
soy el espejo roto
y el puño
y la sangre
Somos.

Recetario del poema.

¡Recéteme tres o cuatro verbos, doctor!
Le explico que hago versos
y eso cura.
¡Un adjetivo gentil…uno!
He rehuido de adjetivar
desde nietzsche
¡Una glosa, una que me quite
el dolor de ovarios
que me atormenta;
este cáncer con forma de hijo
este despertar sin llamas en la herida!
¡Un poema que me clave a la diestra de cristo
para insultarlo también!

Firmo el alta con garabatos
sello al pie con un buñuelo aceitoso
y me sigo a la calle, nos mezclo entre las gentes
entre los hombres de buena voluntad.

Canto Xesto.

Tras la fiebre, nazco yo.
Un sendero ínfimo y mío
que el alba pare y perdura mil noches
en tu pelo se enreda, se tiñe cielo en tus iris
y gustoso rapé en mi labio.
Triste caperuza
linda como agosto
en la serranía
sendero mío, a juglar
sencillo juego
mientras te amo,
mientras todo a sexo huele
me hiero mariposa
para regalarte un poema
que mi boca tartamuda
no declama en cobardía.
Una llama, almafisura,
pare esta lágrima
que se hace camino.
El poema que la Magdalena
hizo a Cristo recitar.

Canto Cinco.

Ahora es mañana.
mi pelo se enreda
entre los lentes
mi boca tiene besos
de café
poco, vicente, tengo de dios
-y sin embargo-
Ahora es mañana
mi piel se deshace
de la piel de ayer
de la sábana ya cansada
de abrigarme
poco, huidobro, tengo de fe
-y sin embargo-

Canto II.

I siendo mariposa
estos colores me has regalado
i siendo mariposa estos dolores
has colorido
de flor en flor la pena
se va haciendo copla,
de mano en mano
se hace un hombre
con aroma de fruta nueva.
Canta el pájaro
un terrón de adulzar
para herir la vena.
Siendo mariposa
un color me ha herido
i la noche más nunca dejará
de aletear.

Creciente.

Me hundí en tus ojos
de río crecido.
que arrastran lágrimas, cuerpos, follajes
hacia el mar de mi pecho

¿Cómo llega hasta mi este río
nacido de tu dulce manantial?
¿Cómo se vuelve barro
la tierra fértil del poema?
¿Hija de qué viento
es esa nostalgia azul
que bate mis ramas
y desprende el fruto y la flor?

Luna, compañera, inalcanzable compañera,
besarte la pollera he querido, lejana compañera,
hacia la utopía me estiro y al alba te beso:
también tú vienes a dormir en mi pecho

Mujer, lejana dama de poemas y dolor,
vente a soñar en mi pecho de sal,
en los poemas aún dormidos
entre cuerpos, follajes, flor,
luna, frutas maduras, y secas quimeras,

quedate en mi boca, dando voz a mis poemas.