22/12/16

Elogio de lo Silente.



 
¿Y si las palabras hacen la infelicidad?
Como un coyuyo hace la siesta riojana
Como un mártir hace la religión
Como un niño hace el juguete

¿Y si las palabras convocan la muerte?
¿la desdicha y lo dicho?
Como la piedra hace el sonido del río
Como el río da la forma a la piedra
Como el árbol y el viento

¿y si las palabras nos vuelven mortales?
Como los ojos hacen lo bello
Como el espanto hace la masacre
Como la noche y el orgasmo

lo Inmortal
            Será
el Silencio

22/11/16

En el país de los Tanoguchis.




a Girondo y sus Calcomanías
a Giuseppe Aldo Tanoguchi & flia.
Las Toninas, 19/12/15


Las gaviotas prestan su gracia de miriñaque
a la fotografía
: mojones plumíferos de la mar.

A contraviento/ ladra
una jauría de arena
sobre una pelota
q huye del límite imaginario
q cinco Rimbauds del balompié
y una Alfonsina sin caretas
han trazado por anchor
de una pila melliza de remeras.

Se canta el aria de los choclos enmantecados
y las harinas borrachas de fritura.

Dos ancianas /con honestidad
de cetáceos/ corrigen
la superpoblación de
huesos marinos
: mañana serán reliquias kitschs

Una corvina se asoma y
/en gesto galante/
sonríe su salitre
a las únicas nalgas
desayunables que
enfrentan la gelidez
del viento.

Las esposas abandonan 
/en la orilla/ a sus maridos
que /en hilera/danzarinamente parcos
arrojan sus falos al agua
en busca del alimento
y la hombría perdida.

En el horizonte sur
una tormenta
amanece

Un poeta
se moja los pies
en el hielo antiguo
en la lengua de su madre
:
Tantas cosas te has llevado
/muge/ ¿Qué puede costarte
mi pena?

Otro niño
grita / mordido por
una bolsa de nylon.

Madres
traccionan /a cordón umbilical/
desde un médano
hasta la espuma 
los miedos de sus hijos
a sus propios miedos
a sus propios hijos
:
Para vos / está fría
Para nosotros / está
/declaman libertarios
sacudiéndose los consejos
como milanesas/

Perros gaviotas y futbolistas
son ahora
unísono ultrasónico
arrabal / pueblo
charco de tinta
donde resbalaría de furia
la dignidad de Echeverría.

Mi risa los celebra
desenredándose
del barbaderío
y del cliché idealista.

Retornan las
cetáceas ancianas
con igual honestidad
y la bolsa llena

Me quito los lentes
y pienso
:
Todavía hay tiempo
para este cuerpo.


*

Perros perros perros
perros perros perros
perros perros perros

En el país de los Tanoguchis
lo que no grita
es perro.


*

Dos antiguos Tanoguchis
/testimonios vociferantes
de una patria distante
allende la mar/
se encuentran
en una esquina/ del país
y ejercen su ontología/
su principio constuctivo/
su razón social
: la queja

Ladran /como la jauría
que los acompañan/
su pena mínima
como herida en la sangre
:
Sin pomarola! Sin pomarola!
/dicen/ con la herencia desteñida
con la melancolía de una tierra lejana

De tanta tristeza / De pura nostalgia
Pomarola suena a latido
y el sonido de la ele
se transmigra lágrima.


*

Los caminos en
el país de los Tanoguchis
fueron
trazados/forjados/erosionados
con la nostalgia de la sangre
con la prepotencia de la lágrima

Surcos de arena
tatuados/numerados
sobre el ventrículo
que estallará
una de estas mañanas.


*

¡Que perfore tu grito/ la mar!
¡Que recorra su infinitud discreta!
¡Que llegue a la otra orilla!
¡A la patria provenzal!
¡Para que en este lado del dolor
deje de hacer camino/ la pena!


12/11/16

My Lord.




 
“Ô que ma quille éclate! Ô que j’aille à la mer!”
Rimbaud

“Hineni, hineni
I´m ready, my Lord”
Leonard Cohen

 Escriba del Mal
/antológica visión/ apocalíptico amar/
la larga perra de todos estos daños
aullando al autorretrato
: kairos 

La obsesión de argentum
                                             /nación
                                             alunada/lunática/lunicida
saber del pájaro de la noche
y de las moscas del día

Universo reinará /sobre/ la muerte poeta
labial gris /
caen sobre sus ojos
de desmesurado Aqueronte
dos canciones / óbolos del adiós

: no por anunciada / se siente menos
: no por intuida /                    duele
                                             tristea
                                             menos

ya pronto
el camino oscuro
la maravilla oscura

/gimotea la
Juntacadáveres
la música final
errante sombra
espejo del fuego/

por el sendero de la amada
oliendo el perfume de sus orquídeas
/en brazos de su ansiada musa/
se aleja como el barco ebrio de Rimbaud
hacia la gloria del otro Señor

a Leonard Cohen


24/10/16

Canción.




Dibujo: Tomba Morel

"que al salir, salga cortando"
José Hernández

Lamento quererte tanto
y protegerte de mis palabras

Soy una bestia
: cuidado de mí 

Soy un súcubo 
del lenguaje

demasiado brillante para servirte de decorado

Lamento cuidarte tanto
y afinarte la guitarra

Tengo diez dedos
como relámpagos

Un travesti
de tus dudas infantiles

demasiado brillante para servirte de decorado

Lamento saberte tanto
y adivinarte en la mirada

Soy la hoja ámbar
del libro q empezaste

Delicadamente espero
al final de tu comienzo  

demasiado brillante para servirte de decorado

5/10/16

Hijos de Babel.





“Y el Señor descendió para ver la ciudad y la torre que habían edificado los hijos de los hombres. Y dijo el Señor: He aquí, son un solo pueblo y todos ellos tienen la misma lengua. Y esto es lo que han comenzado a hacer, y ahora nada de lo que se propongan hacer les será imposible. Vamos, bajemos y allí confundamos su lengua, para que nadie entienda el lenguaje del otro”
Génesis 11, 5-7

hablamos la lengua de nuestros padres
de los constructores de Babel

hablamos la lengua confundida
que nos niega el todo hacer / la deidad

hablamos la lengua dividida
de la egolatría / del terror
de dios a sus criaturas

hablamos la lengua de la incerteza
y obramos en la incerteza
y en la incerteza morimos

aprendimos la lección
: nada nos hemos propuesto
: nada hemos logrado

aprendimos la lección
: el dios de nuestros padres era un cobarde
: el dios de nuestros padres era un infante mezquino

y fuimos hechos / a su imagen y semejanza

23/9/16

50 poemas.



"El resto no somos nostros sino la nada que nos reviste"
Antonin Artaud



Mi boca se prepara
para la desazón
en la falta de sazón
de un guiso de pollo

Enfermo como la Patria
tengo la presión alta
/como un equipo de Bielsa/
desde el noviembre funesto

Somos 50 poemas
/dice Artaud/
Llevo unos 20 y éste
como aviso

para ir sacando la cuenta
de cuánta cuerda queda
en el carretel

16/9/16

La máquina de facer churizos.



¿Qué escriben los poetas
cuando verso los abandona?
¿Imprimen los vericuetos poéticos del posmo?
¿Asustan a su madre con un dossier de Trotsky?
¿Cuelgan un póster de Flaubert?
Cuando la misma neurona
/que arrogante enfrentaba el ocio
de las manos con cal/
se queda postrada de tropos
¿Visita los cuarteles de inferno?
¿Llena crucigramas con foto de perón?
¿Lee maikovsky para ultrajarle iconos?
¿Sueña el tren que lo arrolla junto a una muda
mujer desnuda que su boca amordaza?
¿Se putea con Nicanor?
Cuando lo humilla el silencio
que combate ansioso de enemigos
¿Se jura dirimir las penas de sus colegas?
¿Se enreda en los escotes de Raab
salvándola  por su obra?
¿Bebe con chuker el café literario
o barrabasea huidóbrinamente a neftalí?
Cuando la mano se le infecta de pelos
por tanta masturbación metapoética
¿le sorbe los pechos a Alejandra
hasta quitarle la pelusa virgen?
¿Visita el vientre de su amada
mientras ella amanece más Safo?
¿se cuelga estampitas de haroldo y paco
dedicándoles el primer cloro de la mañana?
¿santifica los sábalos, los penes,
el agua caliente, la sombra,
la hija del vecino, el fernet que la embriaga,
a los católicos contra los turcos, a mahoma frente a cristo,
al papa anterior que tenía forma de pera machuca,
al guerrillero que ya muerto engendraba vida?

Se apaga la máquina
de facer churizos:
mirar
nombrar dos palomas
que en el acto desaparecen
y no decir
que las palabras
inventan
la nada.

9/9/16

Telarañas.




y  mientras vos decís
“uno menos”
-y el de la foto
sangrando
se parece a vos
a tu hermano / a tu tío-
una bala ya sueña 
acunarse
en tu nuca

alguien dirá ese día
alguien como vos /hoy
“uno menos”
y tampoco advertirá
la profecía

15/7/16

Museo.





“después de auschwitz
la poesía /
sin adornos”
Andrés Kischner


Después de Auschwitz
haremos el Amor / la barbarie de a dos
nos daremos el Sexo
ese valle siempre nuestro
ese túnel de promesas olvidadas
ese brillo ebrio en los ojos
como mujeres riendo
al viento / tus pechos
mi boca / es llama que llama
tu boca / y se sacia
invadiendo el espacio del placer
territorio ocupado / arrasado / abandonado 
Haremos la barbarie 
serás pleamar / diástole del Mundo
de este mundo donde se muere
bajo las bombas si se ha nacido
con la lengua equivocada
/con la lengua correcta se recorre
un cuerpo
un continente de vos
un mapa de fantasmas/
Haremos la barbarie
en un mundo donde se tortura para que conste
que morir es un privilegio
que después de la Muerte
habrá poesía para escribir
y bárbaros que digan en lenguas incorrectas
las formas correctas
de hacerte el amor
Será la Paz /¿aún a fuerza de bombas
será?/ un amarizar en tu piel
un dolernos final / un agonizar
¿y si me arropo en tus alas, poesía?
¿habrá menos muertos? ¿tendré menos culpa?
¿Seré menos de este mundo donde?
¿Cicatrizaré por los heridos, los atormentados
los impíos, los amortajados?
Fundaré en tus alas
un Museo del porqué se muere
: es una obligación
ya no seremos impunes
ni colgarán de nuestros sexos
exhaustos
cadáveres / cuerpos vejados
mártires de la barbarie
y aullaremos /finalmente/
el orgasmo de Caín

5/7/16

Sobre Jefa y Jefecites.




La Jefa no jefea
o jefeará luego
cuando su agudo sentido de jefatez lo indique
en tanto
sus jefeados y jefeantes
andamos
desbrujulizados
queriendo subjefearnos
cuanto antes
y algunos /seudojefes o semijefeados o cuasijefeantes/  
reclaman que los jefeen
como ellos mismo jefearían
es decir (i.e.)
que la Jefa diga lo que ellos quieren que digan
so amenaza de desjefezarse
de un momento a otro
y jefearse bajo las órdenes
de algún enano
con pretención a jefear
es decir (i.e.)
a jefear como otros le digan q se jefea
ya mismo
sin historicidad
ya mismo
como lo jefean desde la embajada
/por ejemplo/para jefear
es decir (i.e.)
es muy fácil jefearse o jefear
en la pantalla del lcd
(dentro o fuera de)
es muy fácil /tmb/ dejarse jefear
y que la historia nos pase
siendo testigos pero diciéndonos protagonistas
y que la Jefa jefeé como ya jefeó
mientras todos los jefeantes
(lúdicos/ sí | pero inexorables)
(lúcidos/ sí | pero inanimados)
le cuentan las costillas
y le advierten cuántos pares son tres botas
y le piden q los votos sean puros
porque /a veces/ se confunden de jefatura
y porque no quieren enjefarse en el día a día
y porque si hay dios / que haya Jefa omnipresente

Va siendo hora / tiempo / argentino
de levantarse el patalón y autojefear
y Jefe a Jefe a Jefe
contruir jefaturas        en cada esquina
en cada almacén
en cada mesa
: multiplicar los jefes
: jefear con el cuerpo como con la boca
y estar atentos / y escuchar / y hacer
porque cuando la Jefa decida
yo seré su jefeante jefeado  
y llenaré las plazas como ayer
y gritaré su Nombre
y seré más feliz que nunca
porque la Jefa estará
en el palco y en la multitud 
sembrada en mí
sembrada en vos

a los compañerxs del proyecto Nacional & Popular

5/7/2016 – 12hs

19/6/16

Herencia.



 “Siempre soy el locatario de una herencia.
Su depositario, su testigo o su relevo…”
Jacques Derrida.


De mi padre heredé
una voz imprecisa para decir
el pelo grueso que me abunda
el tamaño de mi pene, la nariz nerudiana
mi primer libro de lenin
el gusto folklórico
los chistes bobos
cierto grado de obstinación
¿heredaré el cáncer que lo va matando?
La poesía es una machi
que extripa a mano limpia
el tumor
enmarenado en sangre.
¿me va sanando la poesía
sacándome del abdomen
un hígado de pollo?
¿me va desdoliendo
con más dolor descicatrizante?
Me cruza la carne
me dice las palabras
/mintiendo para vivir/
se luz en miedo
y arranca
la bola negra, pútrida
infecta
arranca la muerte
ampolla de tinta explota
me deja llorar
me deja sangrar
hasta saciarme de mi
arranca las notas al pie
de lo que soy/no soy
la enfermedad conjugada
plural
sutura un yo
destrozado en años/personas/enigmas
un todo yo
todo posible
Me dice
q vine a crear
y no a heredar.-
Me dice
que somos
una trampa
                sagrada.-

a Gabriel C.  Mattano
1944-2009

5/3/16

Subpoesía en El Escarabajo (Boedo)


Hoy, sábado 5/3, desde las 21hs, en Espacio El Escarabajo (Boedo, Ciudad de Buenos Aires) tendré la inmensa alegría de compartir SUBPOESÍA en la presentación 2016 de este proyecto.
Quedan invitados (la diré y contraseña van por comentarios)

7/2/16

Lo que viene...

Bueno, aceptemos aquello de que no se puede vender la piel del oso antes de matarlo. Aceptarlo implica, desde ya, la existencia de osos (aunque no es el caso en el conurbano oeste del GBA).
 

Estamos trabajando, esperemos parirlo pronto (todas analogías desgastadas).
 

Tienen más de 150 páginas. Una tapa que podríamos sospechar por los datos que brinden este post y esperemos a mayo...