18/7/17

La Lune.



Ricardo Ponce - Animals land poetry


“toda luna es atroz”
J. A. Rimbaud

La noche en q el corazón necesita más q sangre
una matrona pálida cruza el éter estrellado
cacharrito nacarado de luz ajena
polimorfa ambarina / deidad noctámbula
me detengo a contemplar su rostro
: fémina con semblante de abuelo
travesti sagrada/cósmica mesalina
madre de toda la Poesía / hija de todo lo Oculto
Soy tu perra, madre / tu lobo aullando
cicatrices
enigmas
tensiones
Bebeme con fruición colegial
/Esta noche precisa más que sangre/
Me embarcaré por tu oquedad
santiguándome el rostro con la punta
de la lengua
Mujer nocturna / humedad de mis sedes
¡Arrancame del oprobio del silencio!
¡Más que sangre! ¡Más!
Necesito huesos y palabras de súplica
caminos donde hurgar el tiempo
y hacer la palabra entre tus pechos
Más: necesito beber tu semen / mujer anciano
Ceder mi humanidad en el aullido que te nombre
darme a mi pretérito / a mi genealogía perruna 
¡Aullarte! / ¡Aullarte! / ¡Aullarte!
Más: destrozar tu carne y devorarla
caníbal poeta de tus sombras
licántropo lírico / juglar en jauría
¡Esta noche necesita más que sangre!
Navega tu reflejo en cada charco
y brama desde mis fauces de lobo
¡En la sangre / reflejada! ¡En la hiel!
Señora de la Traiciones / Deidad de lo Pecado
Tu alma es negra como un romance de Lorca
una balada de Cohen / como una estrofa de Poe
¡Negra como la sangre del Mundo!
¡Como una semilla abriéndose en la tierra!
            ¡Como el bardo vampírico que canta!
Alimenta mis ojos tu luz
y recorro la noche
como una página en blanco
Mi tinta es tu sangre
¡y preciso más
para decir el infinito que tu rostro dibuja
mancia del Universo para el poeta! 


9/7/17

Anque.

Bansky (bansky.co.uk)



y aunque llueve
y aunque frío
y aunque silencio

y aunque seguirá lloviendo
y aunque tu cuerpo no esté
y aunque no pueda decirme en vos

vamos
desnudémonos
ya es tiempo
de abrazarnos
bajo una misma conjetura

3/7/17

Pronombres.




“Si la realidad está en alguna parte, está en el lenguaje”
Ricardo Zelarayán


¿La Izquierda?
: pronombre demostrativo

¿La Derecha?
: pronombre posesivo

21/6/17

Boomerang.





Me siento a la sombra
de un llamador de ángeles
y en la armonía pentatónica
de su hipnosis
me navego / y navego
las formas repetidas
que nos constituyen
ese instante

Vuelvo a mi forma humana
cuando se hace el silencio

Piadoso / buscando
            un momento de libre alegría
                        aún
le pregunto
    imploro
    deseo
¿Habrá un poquito más
de música para compartir?

Descubro como un dejo
            de iluminación budista
que la pregunta no tiene respuesta
porq le he preguntado
            a la forma errada
:
el sonido es del viento
            él lo hace
            él lo lleva
            él lo devuelve

Pienso ahora en el boomerang
q arrojé hace un rato
            y q /inexorablemente/
            terminó morando
                        las copas de unos árboles
Pienso en la flecha
            q arrojaré la próxima semana
            y q con años de distancia
            dará al fin | en el blanco

Pienso en los elementos y digo
            /otra vez/
es el viento | es el viento | es el viento.

Casa del Ale Arriaga
Nono, 17/VI/17
(capicúa)

al Frente baucherista de libertinaje nutricional “Francis Mallmann”
(Ale A, Bruma, L. Tejerina, M. Barnes, Laura López Morales, Tere, Ale M y Xeru)





15/5/17

¡LA PERRA ganador del Concurso Internacional de Poesía González Tuñón!




La noticia es que mi libro La Perra fue elegido por Horacio Salas, Laura Yasán y Alberto Szpunberg como el ganador del Concurso Internacional de Poesía Raúl González Tuñón y que será publicado este año en esa colección por el Grupo Editorial Sur - Lamás Médula Ediciones.
Anoche, cuando anunciaron y me enteré de esta alegría, la incredulidad y la emoción no me permitieron articular un pensamiento y un discurso que honraran el esfuerzo y la pasión de los masmedulares por multiplicar y abrir espacios en la Literatura para los que nos sumergimos en esa forma del Misterio que es la Poesía.
Los chamanes enseñan que si existe la necesidad de decir algo frente a una experiencia de Verdad y Belleza –esos otros nombres del Misterio-, quizás lo único que esta forma detenida de la Luz que somos deba decir es “Gracias”, y de esos se trata esto.
Gracias a Ture y, en su nombre, a todas y todos los que insisten en la quijotada de construir la experiencia de Lamás Médula, el GES y el Concurso Tuñón. Son maravillosos seres, necesarios.
Gracias al jurado no sólo por la distinción, sino, especialmente, por su obra que admiro y de la que aprendo siempre.
Gracias a Ale, compañera y amor de mi Vida.
Gracias a Rocío, Jazmín, Jotaele y Ema por estar allí acompañándome con una fe en mí que envidio (y gracias al mozo que nos dejó colarnos en la pizzería).
Gracias a todas y todos los que estaban acompañándome a la distancia. Mi corazón estaba lleno de tantos amigos y hermanos que me costaba respirar (no era asma, eran uds, lo juro).
Gracias y felicitaciones a los otros poetas ganadores del Concurso. Uds y sus obras son un motivo más de orgullo para este barbudo Subpoeta.
Gracias a dos poetas siempre presentes en mi Memoria: Inés Manzano y Leonardo Martínez. Enormes poetas de nuestra Lengua que creyeron en mis subpoemas con infinita generosidad.
Gracias a Pepe por cambiar mi Vida, por enseñarme eso que años más tarde fue dicho con la misma claridad y profundidad con la que él me (nos) lo trasmitió: La Patria es el Otro. Pepe -lo contaba el viernes en Rodríguez- nos enseñó, en medio del decadentismo de los ‘90, una ética cristiana y peronista, una ética del hacer siempre lo mejor sin facilismos, sin descanso, sea lo que sea y dónde sea: construir el Reino de los Cielos en esta Tierra.
Gracias a mi familia que desde el nacimiento, casi como el paradójico Dios de Borges, me dio los libros (aunque no la ceguera… por ahora). Gracias por estimular y respetar esa rareza de disfrutar la lectura y la escritura de ese mozalbete imberbe, del púber flacucho y del peludo que fue engordando en estos años.
Gracias a Rita que hace más de veinte años me brindó de un anaquel de la biblioteca popular de Francisco Álvarez La rosa blindada de Tuñón mientras me exhortaba a leer a Girondo. Bien mirado, el Universo es una conspiración que haría sonrojar a la KGB, a la CIA y a la Corte Suprema (de pollo).

La Perra es un poemario compuesto entre unas vacaciones a metros del mar en 2009 y un refugio en las sierras cordobesas en 2014. Todo lo que sucedió en el medio -las charlas, los aprendizajes, los dolores, las transformaciones, las mudanzas, los sueños, los vinos, los abrazos y besos, el espacio, el tiempo- ha sido material de este arte/facto poiesis que felizmente llegará a sus manos.

¡Los abrazo profundamente! 

SFM.-

 

20/3/17

Mariposas.





“y la muerte no tendrá dominio”
Dylan Thomas


Yo declaro: 
No quiero morir como el Paco Urondo
atravesado por el miedo del saber la tortura
No quiero morir como Walsh
diciendo verdades con balas en agonía
No quiero morir como Miguel Ángel Bustos
escindido entre la certeza y la ausencia
No quiero ser el Otro | el anónimo
vuelto río como lo que no sirve ni para carnada
vuelto asfalto ya recorrido de dolor y vergüenza
/por lo humano
vuelto huesito entre huesitos que nadie soplará
/como flauta

No quiero ser /tampoco/ el superviviente
que nombra lo morido y trae al mundo de los días
los fantasmas de la noche perdida
que heroicamente memora el heroísmo
de la derrota
el que resuelve estratagemas con retroactividad prusiana
el que recuerda los nombres | pero perdió las voces 
el del dolor en el dolor y fuera del dolor
el que se ata el llanto en las coronarias y traga humo
y sabe que en el humo se hace nada

Na-da
Na-di-ta

¿No hablaré /acaso/ de Ellos?
De las mariposas que se oxidan sobre el telgopor
De las que no pueden hablar por sí
y precisan de lenguas extranjeras
para llorar sus fados
de los que mordieron sus propios gritos
para que no se diga que murieron en dolor

¿Cómo abraza el alma
un cuerpito en ausencia?
¿Dedicándole versos/promesas/venganzas?
¿Hay una pregunta que despregunte?
¿Una evidencia? ¿Una herida /siquiera/
para mi santo tomás?

Donde no hay tumbas
no hubo Humanidad

Donde no hay tumbas
el dolor recorre el aire
se multiplica
se duele
y no cesa

¿Dónde están las tumbas / hombrecitos cobardes?
¿Miedo a sus cenizas tenían /miliquitos cobardes?
¿Miedo a que las cenizas se juntaran y volvieran
/como vuelven siempre/ y se acordaran de sus nombres bestias
de sus cobardes rostros / de sus miserias?
¿A los fantasmas creados/temen/fraticidas cobardes?

Vuelan las mariposas / invaden una ciudad
llenan y desbordan la plaza mayor
es 24 de marzo del año 2016
las mariposas tienen treinta mil nombres
entramados en los dibujos de sus alas
se posan sobre nuestras cabezas
/sobre los pañuelos blancos
de esas viejas testarudas de amor

Las mariposas murmuran
y los miliquitos cobardes tiemblan de miedo
ante tanta belleza
ante tanta verdad
ante tanta pofía
de no morirse nunca y renacer

Yo no quiero morir
pero si he de hacerlo
quisiera la tenacidad
de esas mariposas. 

a las Madres de Plaza de Mayo
a las Abuelas de Plaza de Mayo
a los Hijos y fliares de detenidos-desaparecidos
a los 30.000, presentes siempre  

8/3/17

Los bombos tenían sed de asfalto.




"Con los dirigentes a la cabeza o con la cabeza de los dirigentes"
Juan Perón
 



Bajamos del subte en Perú, enfilamos a Plaza de Mayo -porque tenemos memoria y sabemos, como todxs los compañeros y compañeras q marchamos hoy, que esta movilización debía ser allí y no en ese estrecho pasillo de un ignoto Ministerio-. Queríamos pisar la Plaza de las Madres y Abuelas como primer acto político de nuestra participación en la marcha. Lo hicimos y salimos de la Plaza, casualmente y por las ganas de recorrer la movilización, con una columna de ATE hacia Paseo Colón y Av. Belgrano siguiendo el camino que permite este Gobierno miedoso multiplicador de las vallas, ahí estuvimos con SUTEBA y Aeroportuarios un rato, luego avanzamos, en contra mano por Belgrano, hasta el frente de la columna de la CTA autónoma y entramos en las últimas columnas de la CGT (en cada encrucijada, un grupo nuevo llegaba para sumarse a la columna). Seguimos avanzando, hamburguesa en una mano, birra en la otra, hasta Diagonal Sur: el bardo era absoluto, ensordecedor, bellísimo. De la corrección de la CTA habíamos entrado al corazón de la CGT. Encaramos hacia el escenario a paso casi imposible: llegamos hasta Chacabuco y Moreno y vivimos ahí, y después de haber recorrido toda esa multitud, la vergonzosa aparición de la cúpula de CGT.
El comienzo del acto parecía imposible: los organizadores llamaban desde el palco a bajar banderas y escuchar a los oradores: los bombos y los tres tiros se multiplicaban (3x1 = 3; 3x2=6; 3x3=9, etcétera). Alguno tuvo la inteligencia de poner el Himno Nacional en los altoparlantes y aplacó el ánimo general, sólo por un momento.
Acuña fue el primer orador o, para ser justos, el primer intento de orador: su voz y su cadencia discursiva se apagaron bajo el ruido popular, bajo el reclamo de los bombos que lo tapaban y desconcertaban. Invocó a Rucci como muletilla (rancia a esta altura histórica) contra la izquierda peronista y allí se reavivó lo que el Himno había mitigado (y fue TODO el Movimiento el que tapó con los bombos: desde la UDA a la UOCRA).
Lo siguió Schmid haciendo un enorme y sostenido papelón. Reticente a poner fecha con imprecisiones que insultaban la inteligencia de todos los presentes, mencionó el diálogo con el Gobierno y fue escandalosamente silbado. Lo único que repitió con énfasis, evidentemente creyendo que su anuncio era un favor, fue que la CGT se plegaba al Paro Internacional de Mujeres. Un machito ejerciendo su patetismo.  
Al tocarle el turno a Daer, tuvimos la breve esperanza de, al menos, un discurso hilado: fue un bochorno: lo apabullaron de realidad.
El momento épico e irremontable fue el furcio que desató la risa, la bronca y el abandono de varios del acto: “habrá paro antes de fin de año”. En un país de psicólogos –amateurs, mayoritariamente-, el dirigente metió la lengua en el capítulo 1 de Freud para principiantes y fue el colmo. Perdió toda autoridad. Él y todos los dirigentes tibios y con síndrome de CEO-Estocolmo.
Sus discursos fueron los discursos del gobierno neoliberal. Hablaban de inversiones y de diálogo desnudando lo que son: soeces entreguistas, aspirantes a capataces del patrón, buchoncitos patoteros.
El descontento fue total, espontáneo y profundo: no hubo uno solo de nosotros que no puteara pidiendo fecha del paro y la dirigencia mostró su incapacidad de acción y de reacción.
Cantamos la Marcha y desconcentramos desandando Belgrano hasta Perú. Al llegar al monumento al genocida nos cruzamos con Pino Solanas que, cámara digital en mano, llegaba tarde, una vez más. Detrás, para peor, avanzaba el radical massista Nito Artaza. En Av. de Mayo estaba la Cámpora entrando a la Plaza Mayor. Habían intentado avanzar por Perú, pero se replegaron en esa nueva dirección ante los incidentes (por cierto, de los incidentes, la simbólica toma del palco, nos enteramos al llegar a Estación Once).
Recorrimos entre quince y veinte cuadras de gente, de pueblo, manifestándose. No hubo una sola rosca, un solo empujón entre compañerxs. Lo que se manifestó fue un hartazgo, hartazgo con las políticas neoliberales y con el entreguismo de la cúpula sindical. Hartazgo con esos que comienzan sus discursos invocando a Rucci. Hartazgo de que siempre le cuiden el culito al patrón y lo llamen “paz social”. Hartazgo de la inoperancia y la prepotencia de quienes se creen dueños de los trabajadores y del peronismo. Hartazgo de la complicidad entre Daer, Schmid, Acuña, Moyano, Pérsico, y el Gobierno y de cada uno de los que creen que hacer política es cosa de escritorios con café y fotos para la prensa e inventan un país a través de las declaraciones en los medios.
La Verdad salió a la calle y los desubicó, los asustó, los silbó, los puteó y los corrió.
Los bombos tenían sed de asfalto. Los bombos extrañaban las calles. Los bombos tomaron el palco. Si quieren verlo o no, peor para ellos. 

7 de marzo de 2017