15/5/17

¡LA PERRA ganador del Concurso Internacional de Poesía González Tuñón!




La noticia es que mi libro La Perra fue elegido por Horacio Salas, Laura Yasán y Alberto Szpunberg como el ganador del Concurso Internacional de Poesía Raúl González Tuñón y que será publicado este año en esa colección por el Grupo Editorial Sur - Lamás Médula Ediciones.
Anoche, cuando anunciaron y me enteré de esta alegría, la incredulidad y la emoción no me permitieron articular un pensamiento y un discurso que honraran el esfuerzo y la pasión de los masmedulares por multiplicar y abrir espacios en la Literatura para los que nos sumergimos en esa forma del Misterio que es la Poesía.
Los chamanes enseñan que si existe la necesidad de decir algo frente a una experiencia de Verdad y Belleza –esos otros nombres del Misterio-, quizás lo único que esta forma detenida de la Luz que somos deba decir es “Gracias”, y de esos se trata esto.
Gracias a Ture y, en su nombre, a todas y todos los que insisten en la quijotada de construir la experiencia de Lamás Médula, el GES y el Concurso Tuñón. Son maravillosos seres, necesarios.
Gracias al jurado no sólo por la distinción, sino, especialmente, por su obra que admiro y de la que aprendo siempre.
Gracias a Ale, compañera y amor de mi Vida.
Gracias a Rocío, Jazmín, Jotaele y Ema por estar allí acompañándome con una fe en mí que envidio (y gracias al mozo que nos dejó colarnos en la pizzería).
Gracias a todas y todos los que estaban acompañándome a la distancia. Mi corazón estaba lleno de tantos amigos y hermanos que me costaba respirar (no era asma, eran uds, lo juro).
Gracias y felicitaciones a los otros poetas ganadores del Concurso. Uds y sus obras son un motivo más de orgullo para este barbudo Subpoeta.
Gracias a dos poetas siempre presentes en mi Memoria: Inés Manzano y Leonardo Martínez. Enormes poetas de nuestra Lengua que creyeron en mis subpoemas con infinita generosidad.
Gracias a Pepe por cambiar mi Vida, por enseñarme eso que años más tarde fue dicho con la misma claridad y profundidad con la que él me (nos) lo trasmitió: La Patria es el Otro. Pepe -lo contaba el viernes en Rodríguez- nos enseñó, en medio del decadentismo de los ‘90, una ética cristiana y peronista, una ética del hacer siempre lo mejor sin facilismos, sin descanso, sea lo que sea y dónde sea: construir el Reino de los Cielos en esta Tierra.
Gracias a mi familia que desde el nacimiento, casi como el paradójico Dios de Borges, me dio los libros (aunque no la ceguera… por ahora). Gracias por estimular y respetar esa rareza de disfrutar la lectura y la escritura de ese mozalbete imberbe, del púber flacucho y del peludo que fue engordando en estos años.
Gracias a Rita que hace más de veinte años me brindó de un anaquel de la biblioteca popular de Francisco Álvarez La rosa blindada de Tuñón mientras me exhortaba a leer a Girondo. Bien mirado, el Universo es una conspiración que haría sonrojar a la KGB, a la CIA y a la Corte Suprema (de pollo).

La Perra es un poemario compuesto entre unas vacaciones a metros del mar en 2009 y un refugio en las sierras cordobesas en 2014. Todo lo que sucedió en el medio -las charlas, los aprendizajes, los dolores, las transformaciones, las mudanzas, los sueños, los vinos, los abrazos y besos, el espacio, el tiempo- ha sido material de este arte/facto poiesis que felizmente llegará a sus manos.

¡Los abrazo profundamente! 

SFM.-

 

20/3/17

Mariposas.





“y la muerte no tendrá dominio”
Dylan Thomas


Yo declaro: 
No quiero morir como el Paco Urondo
atravesado por el miedo del saber la tortura
No quiero morir como Walsh
diciendo verdades con balas en agonía
No quiero morir como Miguel Ángel Bustos
escindido entre la certeza y la ausencia
No quiero ser el Otro | el anónimo
vuelto río como lo que no sirve ni para carnada
vuelto asfalto ya recorrido de dolor y vergüenza
/por lo humano
vuelto huesito entre huesitos que nadie soplará
/como flauta

No quiero ser /tampoco/ el superviviente
que nombra lo morido y trae al mundo de los días
los fantasmas de la noche perdida
que heroicamente memora el heroísmo
de la derrota
el que resuelve estratagemas con retroactividad prusiana
el que recuerda los nombres | pero perdió las voces 
el del dolor en el dolor y fuera del dolor
el que se ata el llanto en las coronarias y traga humo
y sabe que en el humo se hace nada

Na-da
Na-di-ta

¿No hablaré /acaso/ de Ellos?
De las mariposas que se oxidan sobre el telgopor
De las que no pueden hablar por sí
y precisan de lenguas extranjeras
para llorar sus fados
de los que mordieron sus propios gritos
para que no se diga que murieron en dolor

¿Cómo abraza el alma
un cuerpito en ausencia?
¿Dedicándole versos/promesas/venganzas?
¿Hay una pregunta que despregunte?
¿Una evidencia? ¿Una herida /siquiera/
para mi santo tomás?

Donde no hay tumbas
no hubo Humanidad

Donde no hay tumbas
el dolor recorre el aire
se multiplica
se duele
y no cesa

¿Dónde están las tumbas / hombrecitos cobardes?
¿Miedo a sus cenizas tenían /miliquitos cobardes?
¿Miedo a que las cenizas se juntaran y volvieran
/como vuelven siempre/ y se acordaran de sus nombres bestias
de sus cobardes rostros / de sus miserias?
¿A los fantasmas creados/temen/fraticidas cobardes?

Vuelan las mariposas / invaden una ciudad
llenan y desbordan la plaza mayor
es 24 de marzo del año 2016
las mariposas tienen treinta mil nombres
entramados en los dibujos de sus alas
se posan sobre nuestras cabezas
/sobre los pañuelos blancos
de esas viejas testarudas de amor

Las mariposas murmuran
y los miliquitos cobardes tiemblan de miedo
ante tanta belleza
ante tanta verdad
ante tanta pofía
de no morirse nunca y renacer

Yo no quiero morir
pero si he de hacerlo
quisiera la tenacidad
de esas mariposas. 

a las Madres de Plaza de Mayo
a las Abuelas de Plaza de Mayo
a los Hijos y fliares de detenidos-desaparecidos
a los 30.000, presentes siempre  

8/3/17

Los bombos tenían sed de asfalto.




"Con los dirigentes a la cabeza o con la cabeza de los dirigentes"
Juan Perón
 



Bajamos del subte en Perú, enfilamos a Plaza de Mayo -porque tenemos memoria y sabemos, como todxs los compañeros y compañeras q marchamos hoy, que esta movilización debía ser allí y no en ese estrecho pasillo de un ignoto Ministerio-. Queríamos pisar la Plaza de las Madres y Abuelas como primer acto político de nuestra participación en la marcha. Lo hicimos y salimos de la Plaza, casualmente y por las ganas de recorrer la movilización, con una columna de ATE hacia Paseo Colón y Av. Belgrano siguiendo el camino que permite este Gobierno miedoso multiplicador de las vallas, ahí estuvimos con SUTEBA y Aeroportuarios un rato, luego avanzamos, en contra mano por Belgrano, hasta el frente de la columna de la CTA autónoma y entramos en las últimas columnas de la CGT (en cada encrucijada, un grupo nuevo llegaba para sumarse a la columna). Seguimos avanzando, hamburguesa en una mano, birra en la otra, hasta Diagonal Sur: el bardo era absoluto, ensordecedor, bellísimo. De la corrección de la CTA habíamos entrado al corazón de la CGT. Encaramos hacia el escenario a paso casi imposible: llegamos hasta Chacabuco y Moreno y vivimos ahí, y después de haber recorrido toda esa multitud, la vergonzosa aparición de la cúpula de CGT.
El comienzo del acto parecía imposible: los organizadores llamaban desde el palco a bajar banderas y escuchar a los oradores: los bombos y los tres tiros se multiplicaban (3x1 = 3; 3x2=6; 3x3=9, etcétera). Alguno tuvo la inteligencia de poner el Himno Nacional en los altoparlantes y aplacó el ánimo general, sólo por un momento.
Acuña fue el primer orador o, para ser justos, el primer intento de orador: su voz y su cadencia discursiva se apagaron bajo el ruido popular, bajo el reclamo de los bombos que lo tapaban y desconcertaban. Invocó a Rucci como muletilla (rancia a esta altura histórica) contra la izquierda peronista y allí se reavivó lo que el Himno había mitigado (y fue TODO el Movimiento el que tapó con los bombos: desde la UDA a la UOCRA).
Lo siguió Schmid haciendo un enorme y sostenido papelón. Reticente a poner fecha con imprecisiones que insultaban la inteligencia de todos los presentes, mencionó el diálogo con el Gobierno y fue escandalosamente silbado. Lo único que repitió con énfasis, evidentemente creyendo que su anuncio era un favor, fue que la CGT se plegaba al Paro Internacional de Mujeres. Un machito ejerciendo su patetismo.  
Al tocarle el turno a Daer, tuvimos la breve esperanza de, al menos, un discurso hilado: fue un bochorno: lo apabullaron de realidad.
El momento épico e irremontable fue el furcio que desató la risa, la bronca y el abandono de varios del acto: “habrá paro antes de fin de año”. En un país de psicólogos –amateurs, mayoritariamente-, el dirigente metió la lengua en el capítulo 1 de Freud para principiantes y fue el colmo. Perdió toda autoridad. Él y todos los dirigentes tibios y con síndrome de CEO-Estocolmo.
Sus discursos fueron los discursos del gobierno neoliberal. Hablaban de inversiones y de diálogo desnudando lo que son: soeces entreguistas, aspirantes a capataces del patrón, buchoncitos patoteros.
El descontento fue total, espontáneo y profundo: no hubo uno solo de nosotros que no puteara pidiendo fecha del paro y la dirigencia mostró su incapacidad de acción y de reacción.
Cantamos la Marcha y desconcentramos desandando Belgrano hasta Perú. Al llegar al monumento al genocida nos cruzamos con Pino Solanas que, cámara digital en mano, llegaba tarde, una vez más. Detrás, para peor, avanzaba el radical massista Nito Artaza. En Av. de Mayo estaba la Cámpora entrando a la Plaza Mayor. Habían intentado avanzar por Perú, pero se replegaron en esa nueva dirección ante los incidentes (por cierto, de los incidentes, la simbólica toma del palco, nos enteramos al llegar a Estación Once).
Recorrimos entre quince y veinte cuadras de gente, de pueblo, manifestándose. No hubo una sola rosca, un solo empujón entre compañerxs. Lo que se manifestó fue un hartazgo, hartazgo con las políticas neoliberales y con el entreguismo de la cúpula sindical. Hartazgo con esos que comienzan sus discursos invocando a Rucci. Hartazgo de que siempre le cuiden el culito al patrón y lo llamen “paz social”. Hartazgo de la inoperancia y la prepotencia de quienes se creen dueños de los trabajadores y del peronismo. Hartazgo de la complicidad entre Daer, Schmid, Acuña, Moyano, Pérsico, y el Gobierno y de cada uno de los que creen que hacer política es cosa de escritorios con café y fotos para la prensa e inventan un país a través de las declaraciones en los medios.
La Verdad salió a la calle y los desubicó, los asustó, los silbó, los puteó y los corrió.
Los bombos tenían sed de asfalto. Los bombos extrañaban las calles. Los bombos tomaron el palco. Si quieren verlo o no, peor para ellos. 

7 de marzo de 2017

22/12/16

Elogio de lo Silente.



 
¿Y si las palabras hacen la infelicidad?
Como un coyuyo hace la siesta riojana
Como un mártir hace la religión
Como un niño hace el juguete

¿Y si las palabras convocan la muerte?
¿la desdicha y lo dicho?
Como la piedra hace el sonido del río
Como el río da la forma a la piedra
Como el árbol y el viento

¿y si las palabras nos vuelven mortales?
Como los ojos hacen lo bello
Como el espanto hace la masacre
Como la noche y el orgasmo

lo Inmortal
            Será
el Silencio

22/11/16

En el país de los Tanoguchis.




a Girondo y sus Calcomanías
a Giuseppe Aldo Tanoguchi & flia.
Las Toninas, 19/12/15


Las gaviotas prestan su gracia de miriñaque
a la fotografía
: mojones plumíferos de la mar.

A contraviento/ ladra
una jauría de arena
sobre una pelota
q huye del límite imaginario
q cinco Rimbauds del balompié
y una Alfonsina sin caretas
han trazado por anchor
de una pila melliza de remeras.

Se canta el aria de los choclos enmantecados
y las harinas borrachas de fritura.

Dos ancianas /con honestidad
de cetáceos/ corrigen
la superpoblación de
huesos marinos
: mañana serán reliquias kitschs

Una corvina se asoma y
/en gesto galante/
sonríe su salitre
a las únicas nalgas
desayunables que
enfrentan la gelidez
del viento.

Las esposas abandonan 
/en la orilla/ a sus maridos
que /en hilera/danzarinamente parcos
arrojan sus falos al agua
en busca del alimento
y la hombría perdida.

En el horizonte sur
una tormenta
amanece

Un poeta
se moja los pies
en el hielo antiguo
en la lengua de su madre
:
Tantas cosas te has llevado
/muge/ ¿Qué puede costarte
mi pena?

Otro niño
grita / mordido por
una bolsa de nylon.

Madres
traccionan /a cordón umbilical/
desde un médano
hasta la espuma 
los miedos de sus hijos
a sus propios miedos
a sus propios hijos
:
Para vos / está fría
Para nosotros / está
/declaman libertarios
sacudiéndose los consejos
como milanesas/

Perros gaviotas y futbolistas
son ahora
unísono ultrasónico
arrabal / pueblo
charco de tinta
donde resbalaría de furia
la dignidad de Echeverría.

Mi risa los celebra
desenredándose
del barbaderío
y del cliché idealista.

Retornan las
cetáceas ancianas
con igual honestidad
y la bolsa llena

Me quito los lentes
y pienso
:
Todavía hay tiempo
para este cuerpo.


*

Perros perros perros
perros perros perros
perros perros perros

En el país de los Tanoguchis
lo que no grita
es perro.


*

Dos antiguos Tanoguchis
/testimonios vociferantes
de una patria distante
allende la mar/
se encuentran
en una esquina/ del país
y ejercen su ontología/
su principio constuctivo/
su razón social
: la queja

Ladran /como la jauría
que los acompañan/
su pena mínima
como herida en la sangre
:
Sin pomarola! Sin pomarola!
/dicen/ con la herencia desteñida
con la melancolía de una tierra lejana

De tanta tristeza / De pura nostalgia
Pomarola suena a latido
y el sonido de la ele
se transmigra lágrima.


*

Los caminos en
el país de los Tanoguchis
fueron
trazados/forjados/erosionados
con la nostalgia de la sangre
con la prepotencia de la lágrima

Surcos de arena
tatuados/numerados
sobre el ventrículo
que estallará
una de estas mañanas.


*

¡Que perfore tu grito/ la mar!
¡Que recorra su infinitud discreta!
¡Que llegue a la otra orilla!
¡A la patria provenzal!
¡Para que en este lado del dolor
deje de hacer camino/ la pena!


12/11/16

My Lord.




 
“Ô que ma quille éclate! Ô que j’aille à la mer!”
Rimbaud

“Hineni, hineni
I´m ready, my Lord”
Leonard Cohen

 Escriba del Mal
/antológica visión/ apocalíptico amar/
la larga perra de todos estos daños
aullando al autorretrato
: kairos 

La obsesión de argentum
                                             /nación
                                             alunada/lunática/lunicida
saber del pájaro de la noche
y de las moscas del día

Universo reinará /sobre/ la muerte poeta
labial gris /
caen sobre sus ojos
de desmesurado Aqueronte
dos canciones / óbolos del adiós

: no por anunciada / se siente menos
: no por intuida /                    duele
                                             tristea
                                             menos

ya pronto
el camino oscuro
la maravilla oscura

/gimotea la
Juntacadáveres
la música final
errante sombra
espejo del fuego/

por el sendero de la amada
oliendo el perfume de sus orquídeas
/en brazos de su ansiada musa/
se aleja como el barco ebrio de Rimbaud
hacia la gloria del otro Señor

a Leonard Cohen


24/10/16

Canción.




Dibujo: Tomba Morel

"que al salir, salga cortando"
José Hernández

Lamento quererte tanto
y protegerte de mis palabras

Soy una bestia
: cuidado de mí 

Soy un súcubo 
del lenguaje

demasiado brillante para servirte de decorado

Lamento cuidarte tanto
y afinarte la guitarra

Tengo diez dedos
como relámpagos

Un travesti
de tus dudas infantiles

demasiado brillante para servirte de decorado

Lamento saberte tanto
y adivinarte en la mirada

Soy la hoja ámbar
del libro q empezaste

Delicadamente espero
al final de tu comienzo  

demasiado brillante para servirte de decorado

5/10/16

Hijos de Babel.





“Y el Señor descendió para ver la ciudad y la torre que habían edificado los hijos de los hombres. Y dijo el Señor: He aquí, son un solo pueblo y todos ellos tienen la misma lengua. Y esto es lo que han comenzado a hacer, y ahora nada de lo que se propongan hacer les será imposible. Vamos, bajemos y allí confundamos su lengua, para que nadie entienda el lenguaje del otro”
Génesis 11, 5-7

hablamos la lengua de nuestros padres
de los constructores de Babel

hablamos la lengua confundida
que nos niega el todo hacer / la deidad

hablamos la lengua dividida
de la egolatría / del terror
de dios a sus criaturas

hablamos la lengua de la incerteza
y obramos en la incerteza
y en la incerteza morimos

aprendimos la lección
: nada nos hemos propuesto
: nada hemos logrado

aprendimos la lección
: el dios de nuestros padres era un cobarde
: el dios de nuestros padres era un infante mezquino

y fuimos hechos / a su imagen y semejanza

23/9/16

50 poemas.



"El resto no somos nostros sino la nada que nos reviste"
Antonin Artaud



Mi boca se prepara
para la desazón
en la falta de sazón
de un guiso de pollo

Enfermo como la Patria
tengo la presión alta
/como un equipo de Bielsa/
desde el noviembre funesto

Somos 50 poemas
/dice Artaud/
Llevo unos 20 y éste
como aviso

para ir sacando la cuenta
de cuánta cuerda queda
en el carretel

16/9/16

La máquina de facer churizos.



¿Qué escriben los poetas
cuando verso los abandona?
¿Imprimen los vericuetos poéticos del posmo?
¿Asustan a su madre con un dossier de Trotsky?
¿Cuelgan un póster de Flaubert?
Cuando la misma neurona
/que arrogante enfrentaba el ocio
de las manos con cal/
se queda postrada de tropos
¿Visita los cuarteles de inferno?
¿Llena crucigramas con foto de perón?
¿Lee maikovsky para ultrajarle iconos?
¿Sueña el tren que lo arrolla junto a una muda
mujer desnuda que su boca amordaza?
¿Se putea con Nicanor?
Cuando lo humilla el silencio
que combate ansioso de enemigos
¿Se jura dirimir las penas de sus colegas?
¿Se enreda en los escotes de Raab
salvándola  por su obra?
¿Bebe con chuker el café literario
o barrabasea huidóbrinamente a neftalí?
Cuando la mano se le infecta de pelos
por tanta masturbación metapoética
¿le sorbe los pechos a Alejandra
hasta quitarle la pelusa virgen?
¿Visita el vientre de su amada
mientras ella amanece más Safo?
¿se cuelga estampitas de haroldo y paco
dedicándoles el primer cloro de la mañana?
¿santifica los sábalos, los penes,
el agua caliente, la sombra,
la hija del vecino, el fernet que la embriaga,
a los católicos contra los turcos, a mahoma frente a cristo,
al papa anterior que tenía forma de pera machuca,
al guerrillero que ya muerto engendraba vida?

Se apaga la máquina
de facer churizos:
mirar
nombrar dos palomas
que en el acto desaparecen
y no decir
que las palabras
inventan
la nada.

9/9/16

Telarañas.




y  mientras vos decís
“uno menos”
-y el de la foto
sangrando
se parece a vos
a tu hermano / a tu tío-
una bala ya sueña 
acunarse
en tu nuca

alguien dirá ese día
alguien como vos /hoy
“uno menos”
y tampoco advertirá
la profecía

15/7/16

Museo.





“después de auschwitz
la poesía /
sin adornos”
Andrés Kischner


Después de Auschwitz
haremos el Amor / la barbarie de a dos
nos daremos el Sexo
ese valle siempre nuestro
ese túnel de promesas olvidadas
ese brillo ebrio en los ojos
como mujeres riendo
al viento / tus pechos
mi boca / es llama que llama
tu boca / y se sacia
invadiendo el espacio del placer
territorio ocupado / arrasado / abandonado 
Haremos la barbarie 
serás pleamar / diástole del Mundo
de este mundo donde se muere
bajo las bombas si se ha nacido
con la lengua equivocada
/con la lengua correcta se recorre
un cuerpo
un continente de vos
un mapa de fantasmas/
Haremos la barbarie
en un mundo donde se tortura para que conste
que morir es un privilegio
que después de la Muerte
habrá poesía para escribir
y bárbaros que digan en lenguas incorrectas
las formas correctas
de hacerte el amor
Será la Paz /¿aún a fuerza de bombas
será?/ un amarizar en tu piel
un dolernos final / un agonizar
¿y si me arropo en tus alas, poesía?
¿habrá menos muertos? ¿tendré menos culpa?
¿Seré menos de este mundo donde?
¿Cicatrizaré por los heridos, los atormentados
los impíos, los amortajados?
Fundaré en tus alas
un Museo del porqué se muere
: es una obligación
ya no seremos impunes
ni colgarán de nuestros sexos
exhaustos
cadáveres / cuerpos vejados
mártires de la barbarie
y aullaremos /finalmente/
el orgasmo de Caín

5/7/16

Sobre Jefa y Jefecites.




La Jefa no jefea
o jefeará luego
cuando su agudo sentido de jefatez lo indique
en tanto
sus jefeados y jefeantes
andamos
desbrujulizados
queriendo subjefearnos
cuanto antes
y algunos /seudojefes o semijefeados o cuasijefeantes/  
reclaman que los jefeen
como ellos mismo jefearían
es decir (i.e.)
que la Jefa diga lo que ellos quieren que digan
so amenaza de desjefezarse
de un momento a otro
y jefearse bajo las órdenes
de algún enano
con pretención a jefear
es decir (i.e.)
a jefear como otros le digan q se jefea
ya mismo
sin historicidad
ya mismo
como lo jefean desde la embajada
/por ejemplo/para jefear
es decir (i.e.)
es muy fácil jefearse o jefear
en la pantalla del lcd
(dentro o fuera de)
es muy fácil /tmb/ dejarse jefear
y que la historia nos pase
siendo testigos pero diciéndonos protagonistas
y que la Jefa jefeé como ya jefeó
mientras todos los jefeantes
(lúdicos/ sí | pero inexorables)
(lúcidos/ sí | pero inanimados)
le cuentan las costillas
y le advierten cuántos pares son tres botas
y le piden q los votos sean puros
porque /a veces/ se confunden de jefatura
y porque no quieren enjefarse en el día a día
y porque si hay dios / que haya Jefa omnipresente

Va siendo hora / tiempo / argentino
de levantarse el patalón y autojefear
y Jefe a Jefe a Jefe
contruir jefaturas        en cada esquina
en cada almacén
en cada mesa
: multiplicar los jefes
: jefear con el cuerpo como con la boca
y estar atentos / y escuchar / y hacer
porque cuando la Jefa decida
yo seré su jefeante jefeado  
y llenaré las plazas como ayer
y gritaré su Nombre
y seré más feliz que nunca
porque la Jefa estará
en el palco y en la multitud 
sembrada en mí
sembrada en vos

a los compañerxs del proyecto Nacional & Popular

5/7/2016 – 12hs