Natas.

“El pájaro de antaño en la clave del poeta"
Vicente Huidobro

 

Lo odiaba tremendamente.

Cuando sentía hervir sobre la hornalla el elemento

mis temores –fundados ya en escasa experiencia-

berrincheaban en mis adentros.
Mi madre
/a quienes todas las mujeres y hombres de mi vida deben rezarle

el rosario correspondiente a mis caprichos trasinfantes/

me calmaba entonces con su dulzura de media mañana de invierno

y conjuntaba aquella ridícula monstruosidad

frente a mi, testigo necesario, para dejarla fluir luego

bajo el agua de la canilla

y era así llevado al inframundo

donde habitaban otros hermanos

que seguro desearían aquella
como yo deseaba ver derretirse la manteca sobre las tostadas de pan.

Esta mañana –ya casi adulto-

dejé hervir por accidente la leche sobre la hornalla

la sustancia había emergido de un envase plástico y helado

/polisemánticamente helado/

no de las ánforas metálicas sobre el carro de don Luciano

y reposaba a mi espera en un cacharro enlozado

y reposaba a mi olvido sobre una corona de fuegos mínimos.

Mi olvido me trae nirvanas algunas mañanas

como cuando me afeito las lagañas frente al espejo

y descubro detrás de mi sombra de años

los ojos pretos y enormes del niño que sobrevive en mí.

Esas mañanas juego

y soy superhéroe o el sansón descabellado de una atalaya,

y soy poeta o un lector voraz o un amante o un profeta

cuya cabeza moja las enaguas de Salomé

y habla /aún cercenada sobre bandejas de argentum/ de ficciones

de catáforas de sustituciones pronominales.

Algunas mañanas, mi olvido me trae nirvanas

como hoy

que dejé en un hornalla mi infancia

y me bebí el café coronado de natas.

Moreno, 20/06/13