18/2/07

Ilusivalgias



-FANGO, POEMA y DIOS-





“…ilusivalgias, derocasines
maricatrestas.
Lindes del Ser.”


“Ilusivalgias es
un poemario a la luna.

Ya me di cuenta.”



I


De un jardín de ilusivalgias
tendióse la flor
de la poesía.
Tendrá la luna
su canto
de luz,
de riel
de otro sol.

Ya no, gritos;
ya no, santos,
ilusos, cacos
de humanidad.

Así en la luna
como en lugares como
el alma,
se vengará la muerte de ti,
de dios
encarnado
en tus ojos.


II


Un día se abrió la luna
y como espejo de un cartón
pariendo fuego,
tendió sus labios
de mezquindad
hacia las sombras
allí reunidas
bajo persianas de ilusivalgias.

Teme la luna que ya no es día,
que es noche
y sólo luna,
nada más.


III


Van corrompiendo las agujas
mi piel que ya no late.
Ven derrumbarse los soñares
donde mi ser tuvo futuro,
las últimas cimitarras
que me servían de poema.
Ahora huye hacia detrás, a lugares que no conozco más que por fotos
o fantasías del pre-conciente.
Lugares de altas hogueras y arrasados edificios.
De camaradas cantando sueños,
de banderas rojinegras
que se alzan combatientes.
De poetas paridos en palcos, de mujeres con fusiles de nueva tierra, de niños bebiendo soles en medio de la fiesta.
Un pueblo que es pueblo y no cobardía colectiva, un pueblo que alaba dioses guerreros y no mendigos, un pueblo que es aquellos individuos de manos púrpuras y pies escarlatas y no este colectivo descalzo y fofo que acata preceptos de una vaca ciclópea.
De cenizas más fuertes que el viento
y rocas amantes del mar.
Del olor sagrado de la pólvora cuando huele a dignidad.

Van mis versos, encallados ahora,
navegando jardines de ilusivalgias.

Bukowski.
(cantar(es) ebrio(s); 5 a.m.)

“nací para robar rosas de las avenidas de la muerte”
Charles H. Bukowski.


I
Otro poema sobre el amor.

Seguirás caminos de nigromantes,
creyendo que se llama alquimia, todavía,
y es amor

El amor es esto, es la lluvia;
el aroma cursi de las
primeras gotas,
el trueno violento,
el rasgado noche
por rayo,
saber contar los
segundos
exactos
que separan el
relámpago
del ruido.

El amor es ese aprecio,
el semen y tu boca,
mi estómago vacío,
y el vino que nos ahoga
cuando te vas.

II
Una boca.


Resucitación,
trasmigración del alma,
reencarnación…
¿ya temés
a la nada que es la muerte?
¿ya decidiste empezar a morir?

Yo hoy tengo una boca
(en mis labios, en mi oreja,
entre mis piernas)
Mañana una casa / o una muerte temprana
que me aleje de esta boca
…da lo mismo,
hoy tengo una boca.



Manifiesto.

“los poetas mienten demasiado”
F. Nietzche.

El que escribe es un ególatra
que sólo habla de su dolor
tal si fuera importante,
que juzga todo su derredor
como si su miseria
rigiera el mundo.

El que escribe es un lunático,
metafísico de mermeladas,
con agujeros en las medias.
Él cree, ciertamente, que es el único Mesías,
que su lumbre libera de la estupidez al vulgo.

El que escribe es un poeta.
Un patético, infame e imbécil
decidor de mierda.

8 comentarios:

Asociacion de poetas petisos. Fundador 3/3 dijo...

Estamos hartos de blogs de poesía!!
Gracias Mataño por volver a mostrarnos su pupo peludo. Lo apreciamos como lo que es: Una chanchada.

Carlos Autieri APP 3/3

Sergio Felipe Mattano dijo...

El escriba de estas líneas agradece su prudencia, su benévolo comentario y sus coquecoloques.
Además admite que en breve colocará alguna obra suya para enaltecer este espacio.
Suyo, S.M.

Anónimo dijo...

Buenas yo mucho, asi como quien dice muuuuchooooo de poesia no entiendo, ley el grafico del 90 y el del 2001, pero bueno, esteeee, buenooo, seru te falto boxitracio chochan, osito peludo, desparasitador de palabras,
che aprovecho la ocacion sergio ahora que sos poeta, seguro que las PlayBoy no las lees mas no me devolves las mias.....
coincido con 3/3 usted es una chanchada, este aparte de no entender de poesia no se como publicar esto, asi que lanzo una botella al mar( esaaaaaaaaaaaaaa) ta ponto

Anónimo dijo...

anonimo soy yo....aclaro por que salio anonimo, pero soy yo hee

Sergio Felipe Mattano dijo...

Querido hermano, yo antes era anónimo pero necesitaba ponerle nombre al blog asi que ya ve.
Un abrazo mandarín y nadie sabe de nada

EL SENSEI dijo...

UN ABRAZO, POETA!
TAMBIEN EMOCIONADO DE DESCUBRIR LA TIERRA DONDE TUS SEMILLAS GERMINAN!


Y SI... SALUD POR ELLA!

María Inés dijo...

Está claro que las ilusiones provocan dolor, después de todo un hijo también duele y no sólo al nacer, y sin embargo a la larga, es lo más marailloso que nos sucede.
Tu poesía descarnada puede doler pero penetra hasta el corazón y en ese sentido, tiene poco de chanchada.
No creas que no capto la ironía pero me tomo de ella para describir un estado.
LLegaste hoy a mi casa después de recorrer parte del mundo y fijate qué cosa, estamos tan cerca.
¿No es una esperanza?
¿No está bueno eso de encontrar en estas tierras lo que buscamos mirando a tantos lados inútilmente.
Esta vez me he propuesto leer este blog desde su principio, así que lo iré leyendo y, cada tanto, te cuento.
Un abrazo.

Paz dijo...

Muchisimo ingenio , coherencia y ritmo ...

Genial !!

Paz/