Dibujo: Saul Steinberg
“Pues está en la lógica anatómica del hombre moderno,no haber podido jamás vivir, ni pensar en vivir, sino como poseído."Antonin Artaud, Van Gogh, el suicidado por la sociedad.
Tengo 30 años
y el pelo negro como el rumor de botas
Tengo 30 años
y los dientes con herrumbre de barco
encallado
tengo treinta años
y la barba de un mago de Solentiname
treinta años y
las uñas de una puta
de un bohemio
de cualquier cocainómano
treinta años
y los pulmones con surcos
y los ojos rojos de maconia
de sueño
de tiza
de ceguera
y el hígado de bukowski
ayuno de poemas
y la mirada última de Alejandra hacia la
pizarra
/la misma mirada de Kafka a max brod/
y la panza llena de risas
y un alcohol clavándome sus penas
Treinta años y los oídos
agotados de promesas
y las manos hacedoras
y gaviotas en la bicicleta
y un tatuaje de tres líneas en la frente
Treinta años con el sexo erguido
treinta y los cuatro acordes del charango
y un rulo colorado entre tantos
Treinta años y los pies más anchos que el
río
forrados de alquitrán y espinas
Treinta años y cenizas
de cuatro evangelios
de 20 verdades
de mil leninismos
y nuevas fogatas por venir
y un disco de spinetta
y otro de charly
y ya vi lo que es inteligente ver
y escuché a Silvio con cara de comprometido
y hablé de la Revolución con el culo
bien caliente
30 años
y el cadáver de mi viejo cosido en las
retinas
y un prototítulo
y un catálogo de excusas para afiliarme
a las piernas de una mujer
Tengo 30 años
y la barba, el Tarot
el blues
y un saco azul
cejas mefistofélicas
una jauría de poemas
y sigo
/sigue/
inventándome
Septiembre/Octubre de 2009
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