5/9/14

El maestro Nicanor Parra cumple 100 años.





Soliloquio del individuo

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.
Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

  ¡¡¡FELIZ CENTENARIO, DON NICA!!!


 Apuntes sobre Nicanor Parra (1977)




24/8/14

Liturgia.




Estética e higiene. Deflexión cósmica. Del basural al arte. Kilogramos de seres en osario anónimo. Trillado terror de señoras. Vecino en alerta. Estética e higiene. Ayer crucificaron a un muchacho en la comisaría del barrio. El Señor actúa de formas misteriosas. El Señor actúa, siempre, de forma tortuosa. Dejarme las uñas largas. Rascar el fondo de la progenie. Sublevar. A un tiempo, con fruición. El himno se devora lo viviente. Surrealismo de panadería. Círculo séptimo. Estética e higiene. Anoche un niño murió en el frío. Cartón. Hoguera. Las manitos azules que fueron peligro. Yerma solloza. Hijo. Hijito. El Señor observa de forma asquerosa. Llega la lumbre a esta redacción. Última noticia. Escándalo. Estética e higiene. Uniformidades de Dios.



29/7/14

Los sobrinos bastardos de Arlt.

LOS BASTARDOS...
Mattano/Ricagno/Aguirre/Andrade
 (ph. Sylvia Cirilho)

***

Fotos & Poemas



-por orden de (a)parición- 


Sergio Felipe Mattano 

MANIFIESTO

“los poetas mienten demasiado”
F. Nietzsche.


El que escribe es un ególatra

que sólo habla de su dolor

tal si fuera importante,

que juzga todo su derredor

como si su miseria

rigiera el mundo.

 

El que escribe es un lunático,

metafísico de mermeladas,

con agujeros en las medias.

Él cree, ciertamente, que es el único Mesías,

que su lumbre libera de la estupidez al vulgo.



El que escribe es un poeta.

Un patético, infame e imbécil

decidor de mierda.
                                                                                               

 
Alejandro Ricagno 


PARA LOS BIÓGRAFOS

Morir no era el botín, el arcón
por herencia a los hijos del alma.
Pero la carne cansa.
Se aja la ternura en los crecidos
que fueron de tus manos,
y en los que creciendo de tus manos
son ahora el botín de la memoria.
Y no hay tesoro.
El arcón esta lleno de papeles manuscritos
Y cada uno es polvo de insomnio,
de muerte a alturas que creíste alcanzar
mientras caías,
ajado de no saber partir.
De ser siempre nonato.



                                                                                                  




Jotaele Andrade 

HAN HECHO CON NOSOTROS

se ha vuelto recurrente
el aleteo
espasmódico de la polilla
en el aire del cuarto

como siempre
la tomo en un puño
voy hasta la puerta
y la arrojo en la noche

cada tanto
yo mismo me quedo
afuera

repaso el día
la soledad
haber llegado a ese instante

sumo colillas y palabras
rescato el color de una fruta
la muerdo con mis dientes infantiles

pienso en mis muertos y en mis vivos
pienso en ella y la excluyo de esas categorías

a veces un estremecimiento escalofriante
viene a recordarme
que hay algo vivo
dentro de mi puño

abro la mano
y dejo que se embarque en la noche

así también han hecho con nosotros
 
 María Belén Aguirre 


POSTAL



sobre un cable de alta tensión
bajo la lluvia un pájaro 
dormita.
Dice mi madre que no permitirá Dios la desgracia


que al crearlos ha previsto
la adversidad


la corriente artificial que al incauto mataría


los watts los vatios.


Dice que al pensarlos  ha creado


la paradoja:


no morirá primero el que quiera. 

       
       


(sumate a Ricardo Daniel Piña & a Pablo Albornoz a la lista primal, ausentes con aviso)

//y dos o tres fotos más para cerrar el post, y no jodemos más//

_María Bélen & Jota cerrando la tarde, abriendo la noche_

_Andrés Kischner & Rita González Hesaynes, hermosos primos adoptivos_ 

_Espacio Cultural Oliverio Girondo_


¡¡Gracias al Antidomingo, a Sylvia Cirilho* y a Rubén González por darnos este espacio para disfrutarnos!!

*y por las fotos robadas -impunemente, por ahora- tal si de flores en jardines quilmeños hablásemos



 
BONUS TRACK
- poema de cierre de LOS SOBRINOS -



laboratorio



Entre tubos
ensaya una fórmula.

                                  Un experimento

de longevidad
destinado a retrasar
el ocaso
-vertiginoso-
de los objetos
perentorios

rosas
hombres
medias de seda
corbatas
y puños de camisa.

Piadosa es su ciencia.

Fundada
en la alteridad

quiere 
para otros

la duración.

Como el delito
al anónimo
devuelve al hombre roto
una faz plena.

La vida puerca.

Mientras atisba
una solución
en la probeta
es Silvio
quien arroja
el pucho
entre los libros
(¡con su venia, Rocambole!)
en la librería detestable.

Consumiráse
con suerte
en el fuego
la cultura de papel.

Retorcerásen
con gracia
en el fuego
la compra y la venta
el ejercicio prostibulario
de la escritura.

El sicariato.

Redimiráse
con furia
en el fuego
la llama azul
de los nunca
por peso propio
podrán siquiera
ser para ellos
un buen patrón.

(Incombustibles
son sin embargo
los sueños nuestros.)

Pero en la biblioteca
nocturna Baudelaire
en el sobaco de Astier.
Aspira la ácida humedad
del escondrijo.

Huirán de allí
como dos parias
presurosos
a fundir sus siluetas
en la calle.

Son dos flâneur.

Y mientras sumerge la rosa
en cobre
es Erdosain
quien roba
billetes y chirolas
a la Compañía Azucarena.

La vida amarga.

Hunde su mano
en la caja.
Estruja su mano
el dinero.
Cierra su mano
el puño generoso.
Trasunta su mano
el aire enrarecido.
Atraviesa su mano
el bolsillo.
Deposita su mano
la suma
necesaria:

Seiscientos pesos
con siete centavos.

El Astrólogo estará
feliz entre maquetas.

Buenos Aires encierra
una ciudad oculta
que sólo revela
su impudor
a los viles
desgraciados.

(Teúrgo de ángeles afásicos
médium de barrio
en la necropsia
de tus noches siderales
cuántos silentes
te habrán hablado
de sus causas.)

Molerá ahora
en el mortero
piezas disolutas.

Dará ahora
en el mortero
certeros golpes.

Fundirá lo diverso
en un propósito.

Sesgará para ver
en el transverso.

Verá la tesis
en la antítesis.
Serán la síntesis
sus réprobos lectores.

Los monstruos.
Ésos.

Por pocos pesos
El Mundo les pertenece.

Literatura cada día.

Y aunque salpique
con sangre tibia
el paredón
será por su causa
inmortal el povero Di Giovanni.

También los padres y los hijos
sin linaje. Los antihéroes.

En las afueras
alrededor de una mesa
planean. Son siete locos.

Y acaso hubiera más.

Urden mentiras metafísicas.
Rinden devota pleitesía
a falacias
como a dogmas.

                             Creen.

Morirán sin haber
saboreado el triunfo.

Como todos
aquí.

La jornada se acaba.

Bautismal emerge
la Rosa dura

palpita

su corazón
de rojo Cobre
en el temblor sagrado de su mano.


Tiembla el cielo de las putas
los lúmpenes
los parias
ladrones
asesinos.

Roberto Arlt
ha inmortalizado la belleza.

María Belén Aguirre

*BIOPIC, Ediciones de La Eterna, 2014.

25/7/14

Los sobrinos bastardos de Arlt: Presentación el 27-7 en Antidomingo.



Este domingo 27, en el marco del ciclo ANTIDOMINGO que coordinan Sylvia Cirilho y Rubén González en el ESPACIO OLIVERIO GIRONDO (Vera 574, entre Av. Scalabrini Ortiz y Malabia) será la presentación de LOS SOBRINOS BASTARDOS DE ARLT, una patriada poética reivindicativa de la literatura autogestiva, enraizada y emergente de seis escritores potentes y sui géneris de estas tierras del Sur del mundo.

Ricardo Pigna, Alejandro Ricagno, Sergio Felipe Mattano, Jotaele Andrade, Pablo Albornoz y María Belén Aguirre estaremos leyendo nuestros textos y dando puntapié colectivo a una nueva forma de producir, sentir y trasmitir lo poético. 




Repetimos: Espacio Oliverio / Vera 547 / CABA / 27 de julio / 17.30hs

Los invitamos -fervientemente- y esperamos -cariñosamente-
(o viceversa)






11/7/14

Lectura en la Liturgia XIV de Luján.

NUEVA FECHA!!
SÁBADO 19, 22hs


Los invito a sufrir unos arranques de SUBPOESÍA este sábado 19 en el Centro Cultural José Artigas de Luján (Mitre 848, a media cuadra de Humberto 1°).

En este recital, estaré leyendo varios de los poemas de mi próximo libro junto a la música de Matías Torres y la expo de Smerdiakov.

Desde las 22hs, en un lugar cálido y amigo con los mejores vinos del oeste, y siempre apoyando la cultura autogestiva y orillera.


Los espero!
S.M.

***
POST DATA!!!
Fotos exclusivas (?) de la Liturgia XIV

(+ un Poema colado leído en la noche del sábado)




 Patrias

“En un amor, la mayoría busca una patria eterna (…) Buscan a quien mantenga alejada de ellos la melancolía de la patria.”
Walter Benjamin, Dirección única.

Yo fundaría patrias en tu Nombre
Sílaba a sílaba /diría/ tus capitales
Letra a letra como pétalos de flor
Nombraría embajadores ministros edecanes

¿Pero cómo se escribe tu Nombre
en esta patria que habito
en esta patria que huele a madera y fuego
en esta patria de cicatrices ebrias?

Cómo se escribe patria temblando
Temiendo que de la noche nazcan monstruos
Que nos devoren los pies al bajar de la cama
Que nos roben los besos en las sombras

Yo nadaría en las aguas de tu Nombre
En las orillas de los ríos dejaría las penas
¿Pero no es el río la pena que corre
Pena que pena que nos baña dos veces la misma tarde
la misma noche?

Incendiaría tu Nombre
Llovería napalm sobre el vientre
Se llenarían de cenizas de vos los pulmones
¿Pero qué respiran cuando respiran los pulmones otros
si no es tu vientre ígneo vuelto cenizas?

¿Me escribirás cartas desde tu Nombre
hasta este exilo? Me dirás que la Patria extraña
Que la patria es débil en sus carnes y soñares 

Dibujame angelitos de buenas noches en tu carta
Que me cuiden mientras tanto
Mientras voy escribiendo las iniciales 
De regreso a tu Nombre.



(Las fotos pertenecen al facebook de SEHUYEN BANDA )



10/6/14

Lonely Woman.




 Y la luz recorría como un perro herido su cuerpo inerte. El otoño era patria en sus párpados mujer. Huir. Tropezando el frío. Anacoreta. Huellas de sal. El juego perverso transforma. Musa en tensión. Noche pariendo engaño y ternura. Cardal. Adán en proyección homicida. El orgasmo cínico de Lilith. Condena. Destierro. Barro. Hiriendo el rumor del devenir. Ornette desangra en semifusas. Doscientas palabras. El silencio. Lo imposible. Nombrarla sin que el labio tiemble.

26/5/14

2017: Nueva Poesía Contemporánea







 Este lunes 26 de mayo, en el bar Clásica & Moderna, se presenta la colorida, independentista e internacional antología 
2017: Nueva Poesía Contemporánea 

en la que han incluido parte de mi #Subpoesía (si no me creen, que sus ojos me busquen en la contratapa verde de aquí abajo)








"Exhaustiva antología de poesía contemporánea internacional editada por Milena Caserola.

Dentro de nuestra bella librería, los autores nacionales publicados leerán sus poemas y charlaremos con los editores de la antología.

La entrada es gratuita y habrá descuentos especiales para la compra de la antología"






A quienes quieran acercarse
 Av. Callao 892 (CABA)

Gracias a la gente de Milena Caserola, che!

24/5/14

Miles & Coltrane.




Mates. Miles & Coltrane. Una lombriz mitológica devora las estrellas heladas del invierno que será. Rouge. Un motor. Junio y sus alfileres vudú clavados en la retórica de mis recuerdos. Me lleva de la mano. Medias de red. Traición. Campanas que hacen la noche. Labio como ínsula. Rodilla en tierra. Decir lo indecible en el viento frío. Tabaco encendido. Chupar. Llenarse la boca de. Soltar. Tragar o casi. Decir lo que no. Amor. Perdón. Frío. Mariposa. Ron. Ojos brillando. Adorno pétreo por paisaje todo. Mirar. Creer. Saber que eso es lo que es. Miles. Coltrane. Yuxtaposición de sexos. Primera luna llena del mes. Uno Nueve Nueve Seis. Se rasga en lluvia la hora última del día. Pared de ladrillos barnizados. Tiempo. Artefacto ridículo. Excusa. Infinito. Bye Bye Blackbird. Llanto u orgasmo. Figura y fondo. Oír. Creer. Jugar a lo que ya nunca. Dejarse arrastrar hasta el sol. Otra media mujer para la cínica colección. Tropezar asfalto. Pecado. Terror. Reloj. Fábula autoinmune. Se seca en las sábanas la sangre de Mnemósine. Cuenco de madera sin fiebres ya. Some day my prince will come. La lombriz embriagada de luceros y el fetiche infanto-juvenil del eterno retorno.

17/5/14

Huella.



 

Desde la sombra de una noche
clavan sus dientes
espanto
harapo
cuerno infinito
El camino herido
desangra una huella
de nombres
y estratagemas
de sádicos impulsos
Luego, la piel
el espacio convexo
el arrullo de los fantasmas
q habitaron este cuerpo
como mensajes
en botellas de altamar

6/5/14

Huesos.


“Soy yo, apenas yo, es decir nadie”
Simone de Beauvoir
 
La misma historia cada anochecer
/cada amanecer carne/
: desentrañar los versos
escondidos en tu vientre
en tu infinita vulva

Cada mañana la misma historia.
La misma nómina de huesos
cansados de ser usados sin magia

(a Alejandra Pizarnik)

30/4/14

En el diario hablaban de mí.

"Hoy dijo el periódico..."

(Foto: Agustina Contreras)

 
Nota en El Diario de Moreno sobre el Taller de Poesía.
Agradecimiento a Alicia Vicchio y a Gabriel Amerise.

Para leer online, pinche aquí: El Diario de Moreno

17/4/14

Chet & Bill.

http://grooveshark.com/#!/album/The+Complete+Legendary+Session/4876326


Domingo, lluvia, Chet Baker, sueño, café, gato en ventana, perro en zagúan. Un auto pasa con ecos cortazareanos, salpicando las egues. Bill Evans, lagañas que no sueltan, almohada como Palestina, se patinan las vocales, garúa, gato salta sobre piernas, perro rumia tostada, ladra, la higuera se despluma, niño en mandado putea bajo paraguas, asma, palo santo, patio, rincón, se enciende una brasa en el cuenco madera de tu ojo, tabaco aromado, pregunta. Alguien dirá, todavía, que inventó la poesía, o cosa peor.
Conurbano Oeste, 30/03/2014

11/4/14

Taller de Poesía 2014.



“La poesía debe ser hecha por todos”
Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont

Este Sábado 12 de abril comenzamos el Taller de Poesía en Moreno, Conurbano Oeste de la pcia. de Buenos Aires.
 
El taller consta de dos grandes ejes: 1) la lectura crítica y presentación de autores y movimientos literarios -especialmente latinoamericanos- y 2) la producción de textos poéticos, incluyendo aquí las formas lúdicas de producción, la corrección de estilo, la autovaloración/autocrítica de obra y la jerarquización y selección de un corpus para su publicación (organizar y publicar libros, en criollo).

Tiene, por cuestiones de espacio, cupos limitados y se sustenta por el sistema "a la gorra". Es decir, no tiene un precio formal para que no sea lo económico un impedimento de participación. 

Quienes estén interesados o tengan alguna consulta, pueden pedir más información mediante los contactos que reza el flyer.
 
Sean bienvenid@s!  
S.M. 

28/3/14

Místico.





La madrugada es perfecta
el insomnio / un aliado
del silente ósculo tácito
del orgasmo entretejido entre
los músculos blandas de la poesía
en la noche / el cuerpo
es el laberinto divino.

Sexo místico
: la carne es templo de memorias
: un templo del presente continuo
Cristo encarnado en estallido glande
En agonía vulva, palabra de Dios