Inventario.

Tengo 30 años
y el pelo negro como el rumor de botas
Tengo 30 años
y los dientes con herrumbre de barco encallado
tengo treinta años
y la barba de un mago de Solentiname
treinta años y
las uñas de una puta
de un bohemio
de cualquier cocainómano
treinta años
y los pulmones con surcos
y los ojos rojos de maconia
de sueño
de tiza
de ceguera
y el hígado de bukowski
ayuno de poemas
y la mirada última de Alejandra hacia la pizarra
la misma mirada de Kafka a max brod
y la panza llena de risas
y un ron clavándome sus penas
y algunos libros de theodor
y varios de adorno
Treinta años y los oídos
agotados de promesas
y las manos hacedoras
y gaviotas en la bicicleta
y un tatuaje de tres líneas en la frente
Treinta años con el sexo erguido
treinta y los cuatro acordes del charango
sol do mi séptima la menor
y un rulo colorado entre tantos
Treinta años y los pies más anchos que el río
forrados de alquitrán y espinas
Treinta años y cenizas de evangelio
de 20 verdades
de leninismo
y nuevas fogatas por venir
y un disco de spinetta
y otro de Charly
y ya vi lo que es inteligente ver
y escuché a Silvio con cara de comprometido
y hablé de la Revolución con el culo bien caliente
30 años
y el cadáver de mi viejo cosido en las retinas
y un título pro
y un catálogo de excusas para afiliarme
a las piernas de una mujer

Tengo 30 años
y el pelo negro
dientes
barba uñas
pulmones ojos hígado
miradas panza ron
libros
oídos manos gaviotas
un tatuaje cuatro acordes un sexo
pies cenizas fuegos
vi
escuché
hablé
un cadáver
un título
una mujer
y sigo
/sigo/
inventándome

Canto 8.

La magia cuerva
el coraje carne
la pragmática mirada
que se enciende
en la noche sábana

Cuando dios es el cuerpo otro
ungido de nos.-

La máquina onírica.

Los habitantes de la noche
pájaros de alas sangrantes
me despiertan
me seducen
me atormentan
me vuelven ave
forma clítica del pronombre
escudo contra espolones
que el rostro desfiguran
cordero de dios
que quita
el pescado del mundo.
Tras las torres se alza
hambrienta
una dama sepia
Deglute los pájaros
me desea
me inventa
me recorre
Luego yo,
desnudo /anquilosado
respetando las comas
atrapado por las cicatrices
de sobreviviente
diciendo yo
creyendo ser yo
la sombra de mi padre y hades
el miasma enérgico de la prohibiciones por venir
expulsando verrugas por los ojos
y penetrando fieramente
a la mujer sepia
que se orgasma
y eyacula canciones por la boca.

Canto Séptumo.

Ahogaré en el whisky
la pierna de la mujer muda
en el café la vulva
del dragón dormido.

Co/iter.

Lejos, aún la tierra
se emborracha
de los jazmines agrios de gusanos
que corrompen su tiesa carne.
Roen los ojos, los genitales,
la lengua.

Ella se abraza a mi cuerpo
mis manos encarcelan su cintura,
mi boca bebe sus pechos,
la florave del paraíso
se fija al techo
ajando la luna.

Y los besos comen la carne,
se hunden en las ternuras,
ansiando la caída del sol.
El fuego óxido que mate todo,
que vomite todo; ceniza todo.
Son la tierra lejana, son las tumbas, la sal y el viento.

Endogénesis.

Necesidad de entrarme
encántaromusa
encuerpotren
ensexocruz
de darte a beber vinagre
enheridamujer
enbocatótem
encarnesilencio
enpechosmurgarrey
de reagruparme
engemidocómplice
ensábanamortaja
encópulapez
y volverme a empezar en vos
fonema a fonema
como
dios.-

atame las manos a la luna.

me urge saber el tamaño del alma
cuando la asechan los psicotrópicos
Quiero ver la arrogancia álmica
enfrentando a la recivilización
quiero desafiar la sonrisa fármica
del q triunfa sobre la voluntad.-
Atame las manos a la luna y
mentime q mi dolor
no tiene curación,
que soy algo más complejo
que una anomalía empastillable.-

Resaca.

Poco hay de poesía
en la hembra
cuyo dolor
borré de whisky.

Quisiera...

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche.
Escribir, por ejemplo, aún tengo esperanzas,
aún creo en el sueño
que huele a carroña,
que mora bajo tierra con mil balas fratricidas.

Escribir: “la noche amamanta al poeta”,
y creer que he dicho algo.

Quisiera escribir los versos
más negros esta noche,
y afirmar lo absurdo de toda ilusión;
hablar de amor como algo verdadero.
Abrir las cortinas, creer que respiro
por valiente empresa
y no por la cobardía subcutánea
que me amorfa.

Quisiera escribir: “¡el sueño es posible!
¡triunfaremos!”
pero no creo en vos y en nada
(no quiero creer porque creer lastima)
-flamantes navajas aniquilando el alma
porque el alma aún cree-.

Quisiera escribir los versos
que desalienten la magia.
Nada existe:
ni Dios ni la Revolución.
Estoy solo, frente a nada.

El viento arrastra los aromas
que daban razón al vivir;
la arena hiere los ojos;
sabor a sal y sangre.

Desnudo de alma,
siento como se muere todo,
y casi ni me importa.

Desnuda.

Desnuda me das vida
como la tierra
desnuda me morís
cuando la luna
desnuda me olvidando
desde los días

desnuda me sangrás
aunque la lluvia
desnuda me librás
entre el sueño
desnuda me sanás
sin muerte.

Silencio
noche
ella se desnuda.

Correr(nos).

Ya ha corrido demasiada agua
entre los dedos
y han corrido demasiados dedos
entre las manos
demasiadas manos han corrido
bajo las faldas
demasiadas faldas
bajo la mesa

y mientras
la tortura
de reconocernos carne
de distinguirnos olores y huecos
de sujetarnos los sexos
y entrarnos
sin preguntas
sin colores
sin tickets

ensudados y gozantes
hasta hacernos
intangibles.

Distancias.

¿A cuantas habitaciones estoy de mí?
Emborrachado
en el sueño de
elegir(me)
cuando.
¿A cuantas habitaciones
esquivándome?
Deseándome otro
por azar o réplica.
Tantas habitaciones
tantos cuerpo mujer
tantos yo

y sin embargo.-

Narciso.

Tan bien nos han enseñado
y nada
nos ha costado aceptar
que

el estúpido
siempre
es
otro.

Insomne.

Volver a la noche
al dolor bebible
de la cicuta selénica
al raspaje álmico
protopoético.-
Retomar
la sílaba salvaje
tambor isotópico
cuórico verso
desgajado
del árbol de dios.-
Volver a la lengua sangrante
a los humores ácidos
por los corceles rojos
agónicos
rapados de seudoideas.-
Volver a la noche
para no dormir
/ensexados/
más que en
insomnes poemas.-

Ars Erotiké.

Recortar la tarde
entre sexos y lenguas vivas
la boca empastada de tiempo
olor a otros entre los vientres
incendiar los dedos con las piernas
y perder la cabeza tras las sábanas
Suponernos en el tacto.

La máquina de suprimir.

Pasa un avioncito de letanía
rezándole bastas a la inseguridad
el almacenero prende una vela
y gime /banderita argenta en el dofón/
que esto no se soporta más
que hay que ver la juventú
la señora, que con suerte comprará
dos pancitos y una papa,
le sostiene la idea
con la cabeza vacilante
El policía pide antecedentes
del último pibe con visera
que pare la estación
¿martín pescador me dejará pasar?
El maestro mira a sus inlumnos
como enemigos potenciales
y aprieta la tiza como un gatillo
La vendedora de naranjus
eyaculando su asco
les escupe el cambio desde las mil rejitas
que, a lo sumo, revelan dos ojitos
/entremedio cabe una bala –teme/
Mi padre electrifica la alambrada
el jazmín chino y su ideología
Muere mi madre, sus nietos,
tres perros y una docena de colibríes
que nada saben de inseguridad.
¿Pasará un avioncito por trujui?
diciendo basta /con ritmo de murga/
de hambre, de la yuta preguntando y pegando
por negritos de mierda
del maestro lavándose con detergente
las miradas sometidas
de la señoras que se cruzan de vereda
del comercio de su futuro
de su decretado futuro de peón acallado
y molido a palos en el sarmiento
y molido a palos en la perlita
y molido a palos los sábados y
las noches de guardar
¿Pasará un avioncito por el rifi?
diciendo que no es ahí
el robo
que cuando el almacén de las 8 abre
ya han pasado cuatro horas de
hormigas ensardinadas
por 25 centavos la hora
antes de los 16
/mire qué juventú
-claman manos curtidas de cal-
que nos comemo las eses
y a veces es lo único/
¿Chocarán los avioncitos
de papel de diario de ayer
cayendo en serpentina hacia la plaza?
¿Dirán con sus últimos acordes
de mezzovuelo
que el crimen no viene pasando la gaona
ni del fondo de Yrigoyen
mientras caen como índices fueguinos
sobre asconapé?